Los cuentos de Jorge V.

2011-12-19T00:14:00.004+01:00

Querid@s tod@s, osdeseo unas felices fiestas y mi ilusiónpara que en 2012 se cumplan vuestros anhelos.

Abrazos.

Reestructuración

2011-09-18T13:52:00.002+02:00

Reestructuración, querid@s tod@s. Después de reflexionar bastante llegué a la conclusión de que no puedo hacer dos o tres cosas a la vez. Por mi condición de hombre la excepción es ver el fútbol y beber cerveza.
En el caso de la escritura, leer, escribir y mantener el blog trabajando doce horas al día se hace, para mí, una tarea herculeana imposible de cumplir. Además M.H., mi agente literario, me emplazó a acabar la novela que voy relegando por una excusa u otra. Vuelvo a la caverna para tal efecto. Entraré en vuestros espacios para seguir nutriéndome en ellos.
A tod@s, gracias por todo lo compartido.
Os dejo un relato que alguno ha leído en “Morir de amor y otros cuentos”.
Un abrazo, hasta pronto.

Jorge Vajñenko

La caja de música

Tenía tiempo, hoy no bailaba en el teatro. A pesar de
la amenaza de lluvia decidió salir a caminar por la ciudad
mutante. Una ciudad que nunca acaba de conocer, como
ella afirma.
Bajó por la calle Libertad en dirección a la alameda.
Al pasar por el Museo de Arte Moderno se prometió hacer
un hueco para visitarlo ¡hace tanto de la última vez!
Franqueando el paseo arbolado disfrutó de la flor azul
violácea de las jacarandas. Dejó atrás el palacio de las
Tres Culturas y llegó al centro histórico. En la Plaza Mayor
vio trabajar a los pintores y caricaturistas. Se sentó en la
mesa de una terraza puesta sobre un empedrado
centenario. Pidió un vermú. Su mirada observaba todo sin
posarse en nada. De pronto, algo acaparó su atención. Del
otro lado de la plaza, en los bajos de una vetusta finca,
había una tienda con una puerta y dos escaparates de
vidrio opaco a sus lados; en ambos, con letras doradas y
filete negro ponía en estilo inglés: Bensión – Antigüedades.
No esperó a que el camarero le trajese el aperitivo. Atraída,
cruzó el histórico adoquinado en el momento en que
comenzó a descargarse la tormenta. Abrió la puerta del
negocio, que chirrió quejándose de la violación. La recibió
un suelo de madera rancia y un anciano la saludó
amablemente.
—¿Qué la trae por aquí? ¿Descubrir mundos
escondidos? ¿Un regalo especial? ¿O quizás sólo protegerse
del aguacero?
—No lo sé, simplemente entré ─dijo la mujer, al tiempo
que, con timidez, comenzó a recorrer los pasillos del
anticuario. Su ojeada pasó de viejas gramolas a dos botes
de porcelana china de la época Qianlong. Oleos y tallas en
maderas diversas. Muebles de siglos anteriores. Muranos,
cámaras fotográficas. Una vitrina llena de relojes de bolsillo.
Art Deco. Esculturas. Platería antigua. Tantas historias
olvidadas. Tantos sentimientos por descifrar. Trabajo,
ilusiones, alegrías, sinsabores. Logros y fracasos. Historias
de amor…, de desamor.
Ensimismada estaba cuando vio sobre un aparador
francés una caja de madera, algo descuidada y maltrecha,
de líneas simples; ostentaba en la base una moldura
primorosamente tallada con diferentes pasos de ballet. La
cogió con manos tímidas.
—Interesante pieza. ¿No le parece? Me llamo Bensión
—dijo el anciano, que parecía expresar más con sus
pequeños ojos azules que con las palabras emitidas.
—¿Y usted?
—Isa.
—De Isabel, supongo.
—No, de Isadora. ¿Bensión? ¿Nombre extraño, verdad?
—Digamos que poco usual, significa hijo de la montaña
—se ufanó el abuelo—. Pero, volviendo a la caja. Está hecha
con madera de sándalo, es de finales del XIX o principios
de XX. Procede de la región sureste de Rusia. Cuenta la
leyenda que, por ese entonces un príncipe vio danzar en el
teatro Bolshoi de Moscú a la gran Isadora con tanto
sentimiento y expresión que se enamoró. La invitó a su
palacio enviándole este presente… Pero ábrala, hijita, alce
la tapa.
Isa abrió la caja. Encontró una bailarina con los pies
descalzos en dedant, los brazos extendidos al cielo en ligera
curvatura. Los dedos de sus manos formaban un ramillete
queriendo asir el infinito. En la tapa, grabado a fuego
sobre la madera, una dedicatoria: Querida Isadora, perdón.
Este regalo no es para usted, es para la caja, pensé que
le gustaría estar en sus manos. Comenzó a oír una melodía
de cuando la luna era distinta. Inspiró el aroma del sándalo,
se sintió transportada y un bálsamo azul inundó su cuerpo.

…………………………

Sonrió. Cerró la reluciente caja de música. La apoyó
junto a ella sobre el asiento de brocado y pensó en lo dulce
que puede ser un hombre para hacer semejante obsequio.
Isadora giró la cabeza, a través de la ventanilla vio pasar la
taiga interminable. Le reservaron un compartimiento
enmoquetado, con paredes chapadas en caoba, espejos
biselados y esplendorosas cortinas verdes. La pantalla de la
lámpara, a tono, sobre la mesilla junto a la ventana. Estaba
a bordo del transiberiano rumbo a Vladivostok, dispuesta
a recorrer nueve mil kilómetros para encontrarse con su
alteza.
A media mañana escuchó tres delicados golpes sobre
la puerta de su camarote.
—Adelante —respondió.
—Buenos días señora Isadora, soy su camarero ¿se le
ofrece algún aperitivo antes del almuerzo? —agregó el señor
de agradable mirada azul, edad difícil de determinar y
vestido de etiqueta.
—¿Qué me sugiere usted, amable caballero?
—Le propongo una copa de vino Tokai acompañando
un trocito de queso fuerte. Un maridaje excelente. Sin
duda.
—¿Vino Tokai? Jamás he oído hablar de él.
—Si la señora me permite que la ilustre…
—¡Por favor! Estaré encantada, tiempo tenemos de
sobra.
—Tokai es una pequeña región cercana a las fronteras
con Eslovaquia y Ucrania. Los caldos que se producen, dulces
en su mayoría, son intensos y de aromas muy complejos.
El vino Tokai alcanzó su mayor fama en la corte del
rey de Francia Luís XIV quién lo llamó «Vinum regué – rex
vinorum» (Vino de reyes–rey de vinos).
A este elixir se refirió el Papa Benedicto XIV de la
siguiente manera: «Bendita sea la tierra que te vio nacer,
bendito sea quien te haya traído aquí y bendito sea yo que
te pude probar».
Isadora mantuvo la liturgia del aperitivo todo el
trayecto, agregándole una copa del vino que la cautivó
después de cada cena.
Los días transcurrieron al compás de una letanía de
sueños principescos que giran paralelos a las ruedas del
tren. Atravesaron valles, bordearon lagos y pasaron los
bosques de abedules plateados de la tierra dormida. Al
oscurecer, Selene emitía una luz hipnótica estirando la
sombra de los vagones con vidrios escarchados. Las paradas
fueron pocas, en cada una de ellas los andenes se
transformaban en mercadillos. Pequeñas babel de ofertas
y demandas. Al trasponer los Urales el convoy penetró en
Oriente, su halo de misterio cautivó a Isadora, que se
descalzó y bailó en el camarote; bailó como siempre que
se sentía a gusto con la vida.
Los últimos días de viaje no se despegó de la
ventanilla, con los brazos apoyados en ella, contemplando,
al ritmo circunspecto del tren, el espectáculo de esas tierras
épicas donde se maneja un tiempo de difícil comprensión
para nuestro concepto de tiempo.
Siete días y dos horas después de que subiera en
Moscú, el tren se detuvo en un cuadro de loes. La ciudad
de Vladivostok la recibió con un tapete blanco de once
centímetros.
Se apeó. En el inicio del andén la esperaba el príncipe,
ataviado con su uniforme de gala: guerrera y pantalones
blancos. Botas altas, capa azul y sable brillante. Charreteras,
medallas, cruces y botones tan dorados como la cúpula de
la iglesia que se divisaba al fondo de la imagen. Detrás de
su Alteza, simétrica, la comitiva. Con la cabeza alta, paso
firme y la caja de música en sus manos, Isadora comenzó
a recorrer la centena de metros que la separaban de su
destino. Dejaba huellas nítidas en la nieve. Huellas que
fueron perdiendo profundidad a medida que avanzaba hasta
que, en un punto intermedio entre el tren y el príncipe, se
desvanecieron por completo.
Ante la mirada estupefacta de la concurrencia,
Isadora se evaporó de repente.
—Isa, hijita. Ha parado de llover y es hora de cerrar
¿se encuentra usted bien? ¿Le puedo ofrecer algo más?
—No, gracias. Ha sido usted muy amable, Bensión.

Adoptando pose de camarero experto el anciano
agregó:
—Quizás… ¿Una copa de vino Tokai?

Jorge V.

La última tertulia

2011-07-22T00:15:00.001+02:00

Veintiocho años después quedamos en El Café de los Angelitos, a la hora de la rubia, en la mesa de siempre, la que está junto a la segunda ventana de la calle Rincón.
La llamábamos la hora de la rubia porque apenas pasadas las siete y media de la tarde aparecía por la parte izquierda de la ventana una mujer despampanante, rubia, obviamente. Un metro setenta de altura, cabellos largos, lacios. Ojos como el cielo de verano. Labios húmedos. Noventa, sesenta, noventa a falta de tacto y a ojo de buen cubero. Largas piernas que se prolongaban en tacones de aguja. Caminaba hacia La Avenida Rivadavia. Durante los once segundos que sus pechos se movían de arriba abajo sincronizados con sus caderas de derecha a izquierda se interrumpía la conversación más vital. La visión de la mujer estaba por encima de toda discusión política y del River – Boca del domingo. Se paraban los relojes y los corazones. El silencio era el segundo protagonista. Nunca quisimos saber más de ella, ni de donde venia ni adónde iba. Éramos conscientes que de averiguar algo perderíamos esos once segundos de magia que nos regalaba el jueves.
“El Café de los Angelitos fue durante años una esquina deshabitada, con la tapia mortificante de una pegatina de afiches publicitarios y sus dos querubines en lo alto de la ochava clamando a la ciudad por una redención. Hoy, dispuestos a revertir esta historia de abandono y con la voluntad de otorgarle el esplendor que otrora enorgulleciera a los porteños, reabrimos sus puertas cerradas en mil novecientos noventa tres.”
Leí la noticia en internet. Hacía casi treinta años que me enamoré de una gallega y me vine a vivir a España. Encoñado, dijeron los muchachos entonces.
Ya les había perdido la pista a todos y se me ocurrió reunirnos, tal vez, en la última tertulia. Me puse manos a la obra. Llamé a todos los números de teléfono que recordada para contactar con el Tarta, el Loco, el Ingeniero, El Gordo y el Flaco.
Durante muchos años, los seis, fuimos militantes radicales de la tertulia de los jueves. No importaba ninguna vicisitud. Faltar, sólo nos lo permitíamos por fuerza mayor.
En el taxi camino del hotel veía a un Buenos Aires lívido, bacheado y envejecido, como si fuera un país comprado en los chinos, bonito y barato pero nada durable y sin garantía, por supuesto.
─ Así que vive en España ¡Que los parió! Ahí sí que están bien. Pensar que nosotros les decíamos boludos a los gallegos. Sí al final va a ser que los boludos somos nosotros.
Sabe que pasa don ─ seguía dale que te pego el conductor ─ Acá los gobiernos se roban todo, se roban. Les importa un carajo el pueblo. En cambio allá le tiran el hueso al populacho y les tapan la boca con una hipoteca, un coche y vacaciones, son más listos, son…
¡Pobre hombre! No lo escuchaba, yo sólo asentía con la cabeza. Al pasar por las calles adoquinadas de mi viejo barrio sentí algo de nostalgia. Quizás de melancolía. La casa de Susana seguía ahí, con su jardincito adelante. Me tenía loquito la hija del dentista, yo tendría nueve o diez años. En el descampado donde jugábamos a la pelota se alzaba una torre como de veinte pisos. La herrería fue remplazada por un supermercado. En lugar de la carnicería de mi viejo pusieron una inmobiliaria. De mi historia, poca cosa, algún que otro adoquín culpable de que mi madre me echara una bronca por haberme lastimado en las rodillas.
─ ¡Ey! Don, llegamos. Hotel Nuevo Sol.
─ ¡Ah! Perdone, venía distraído. Tenga, quédese con el cambio. Gracias. Bajé del coche y me quedé parado en la acera frente al hotel tratando de aterrizar, de vuelta, en el sur.
No lograba dormir, al otro día era la reunión. Desde mi habitación en el piso quince con la nariz pegada al cristal de la ventana recorrí la ciudad de norte a sur y de este a oeste buscando recuerdos e identidades en cada cuadricula. Así hasta el amanecer.
Después de desayunar fui andando hasta el centro, a pasear por la Avenida corrientes (la que nunca duerme) Entré en todas las librerías de viejo y usados. Volví a respirar ese olor atemporal mezcla de suelo de madera rancia, humedad de páginas amarillentas esperando el rescate y tabaco barato. Completé la mañana comiendo pizza
en “Los Inmortales” pisando el mismo suelo que alguna vez transitaron escritores, artistas y bohemios.
Antes de la hora prevista entré al café, primitivo reducto de malandras y caferatas cuya traducción del argot corresponde a gente de mal vivir. Verdaderos "angelitos", según la socarrona afirmación del comisario quien, sin saberlo, le estaba dando carta de bautismo a uno de los más populares cafés de Buenos Aires.
Un bandoneón dibujaba un tango como fondo musical, busqué la segunda mesa junto a la ventana de Rincón. Llegue el primero, instintivamente me senté en mi antigua ubicación mirando hacia la calle.
Mientras saboreaba el café entraron por la puerta del chaflán tres hombres, adultos, mayores. Encaran para mi mesa. El más elegante, de pelo cano, vestido con un traje gris marengo, camisa negra y corbata a tono. Dubitativo me pregunta ─¿Sos vos?
─ Sí, Ingeniero, soy yo ─respondo al tiempo que me levanto para fusionarnos en un palmeado abrazo los cuatro.
Nos sentamos y en una ronda de café me pusieron, a grandes rasgos, al tanto de las novedades. El gordo estaba flaco, lucía barbudo, descuidado y con ropa desgastada. Perdió cuarenta kilos y todo su dinero a consecuencia de dos divorcios y otras tantas decepciones amorosas.
El flaco estaba gordo, muy gordo, como resultado de haber dejado la meditación trascendental para abrazar la política militando en la derecha burguesa.
El ingeniero, nacido en cuna de oro, mantenía la exquisitez en modales y lenguaje a pesar de haber dejado todo el dinero en las carreras de caballos y partidas de póker clandestinas. Continuaba alzando el dedo meñique al levantar el pocillo de café.
Distraídos con el reencuentro casi no nos dimos cuenta que un sesentón, delgado, de rostro aguileño, ojos de plato, un cigarrillo en la oreja y diversos abalorios colgando de su cuello se sentó en nuestra mesa ─Hola ¿llego tarde? ─dijo.
─ ¿Loco? ─le pregunto.
─Sí, Melena (me apodaban melena desde la adolescencia por mi prematura calvicie) ¿Cómo estás? Gordo, Flaco. ¿Comón sa ba? ─ ¡Che! Qué lindo que quedo el bar ─ pero sin la rubia nunca va a ser lo mismo ─agregó.
─Demasiado for export para mi gusto ─respondí. En cuanto a la rubia, todos soñamos con ella ─apostillé ¿Qué es de tu vida?
─Mira, más o menos, estoy igual sigo haciendo mi música y voy tocándola por la noche en garitos de escasa reputación. Paso la gorra y espero que un caza talentos me descubra ─decía mientras con las manos simulaba tocar la guitarra.
─Oíme, loco, ¿Fuiste a buscar al Tarta? ─ preguntó el flaco.
─ Sí, cállate. La mujer no me lo dejaba traer, le manifesté que la banda nos reuníamos después de veintiocho años y que el Tarta no podía estar ausente, le rogué, me puse de rodillas y le pedí por favor. Al final acepto, eso sí, le dejé la guitarra en garantía ─explicó el Loco con una voz ronca y lerda. Simultáneamente puso un jarrón en medio de la mesa.
Yo no entendía nada. Ante mi evidente desconcierto el Gordo me preguntó si estaba al tanto de lo que había pasado.
─No ¿Qué paso? Contá, contá ─quise saber.
El Gordo continuó con la palabra ─acordate que el tarta a pesar de su tartamudez era todo un Latin Lover. Salía con Mabel cuando la mina estaba de novia con el camionero e, incluso, la visitaba después de casada en ese departamento del primer piso en la calle Godoy Cruz donde fue a vivir con su esposo. Un día, hará unos cinco años, al marido le suspenden un viaje no sé porque causa y regresa a la casa cuando el Tarta y la Mabel estaban en plena faena.
Nuestro amigo salió al balcón de prisa y corriendo, coincidió que justo pasaba por allí un camión de la basura, sin pensarlo se lanzó en pelota picada con sus ropas en la mano. Lo encontraron una semana después sepultado en el vertedero.
─ ¡No me jodas! ─atiné a decir.
─Te lo juro por la vieja, dijeron los cuatro al unisonó mientras hacían la señal de la cruz besando el dedo índice con los labios.
─Entonces este florero…
─Sí, Melena, es una urna y dentro reposan las cenizas del tarta ─aportó el Loco.
─ ¿Quién de nosotros olvidaría las melancolías en que solía caer, en medio de las fiestas que, hacia el final de su vida, buscaba con más y más avidez? En tales momentos, cuando la diversión se expandía hasta desbordar, súbitamente, sin causa aparente, sus ojos perdían el brillo y se hundían, su frente y sus manos contraídas y su cara tornadiza, con espasmos de pena mental, denotaban una lucha a muerte con algún peligro desconocido ─recordó el Ingeniero con su locuacidad habitual.
─Peligros sólo existentes en su cabeza probablemente ─ musitó el Flaco.
─En los últimos tiempos, sin saber que iba a terminar como acabó solía recordar nostálgicamente nuestra juventud, los viajes de mochileros que hacíamos. En especial aquel que fuimos todos juntos al Perú y remontamos el camino del Inca hasta Machu Picchu ¿Se acuerdan? ¡Qué experiencia! Al respecto ─continuó el Loco ─me pidió en un par de ocasiones que sí le pasaba algo quería que arrojemos sus cenizas al viento desde el Huayna Picchu. Para nosotros, como están las cosas acá es un deseo imposible de cumplir, te podes imaginar.
─Premonitorio el Tarta ─sentenció el Ingeniero.
─ Qué los parió ─cerró el Loco.
Libertango, Milonga del ángel, Soledad, Adiós nonino, Balada para un loco… ¡Qué grande, maestro! Piazzolla a través de los altavoces del Café de los Angelitos puso el punto de melancolía esa última tertulia. El camarero trajo la cuenta excusándose de que es la hora de cerrar.
Tiramos unos billetes cada uno sobre la mesa como lo hiciéramos tantos jueves. Salimos, nos abrazamos y saludamos prometiéndonos vernos y hablarnos, a sabiendas que eran sólo expresiones de deseo. El Flaco y el Gordo tiraron por Rivadavia hacia congreso. El Ingeniero paró un taxi.
Como al Loco nada le parece una locura le dije ─ ¿Sabes una cosa? Tengo ganas de pasear un rato con el Tarta, deja que yo se lo llevo a la viuda ¿Dónde vive?
─En el barrio, arriba de la peluquería de Don Mateo. En el balcón hay un Ficus muy grande. Llévalo vos nomas, hoy no laburo. Mañana pasaré a buscar la guitarra y por ahí quien te dice… está buena la viuda.
─Chau Loco ¡Gracias!
─Chau Melena. Bon voyage.
Me apetecía caminar, Fui por Rivadavia hacia el oeste camino de Almagro, nuestro barrio, a unas veintipocas calles. A mitad de camino vi un negocio de pollos asados a punto de cerrar. ¿Y por qué no? ─me dije. Entré y pedí dos recipientes de aluminio, de esos donde se entregan los pollos para llevar, uno vacio y otro con cenizas del asador. La cara de estupor del dependiente se normalizó al ver el billete de veinte euros que dejé sobre el mostrador.
Anduve hasta la casa de la viuda, le deje la urna y, a la mañana siguiente, a primera hora, pasé por una agencia de viajes. Decidí hacer un alto en Perú antes de regresar a España.

Jorge V.

Par opuesto

2011-07-13T22:21:00.001+02:00

Al vigésimo tercer día del mes de febrero en el año del mono y nuestro señor, reunidos en soberana asamblea. Los rectores de la junta deciden:
Primero, aceptar la solicitud de Uxl para ingresar en el ateneo de los valerosos.

Chencho cruza la explanada de la plaza con toda la premura que su maltrecho cuerpo le permite, se acerca al gigantón Uxl y le comenta lo que oyó a través de un conducto de aire.Uxl se ríe a carcajadas sabiendo que no hay prueba que no pueda superar.

Segundo, para demostrar su valía el aspirante deberá circundar en su totalidad el muro perimetral del cementerio, al llegar a la zona este, lo saltara para traernos una prueba fehaciente de su presencia al otro lado.
También demostrará generosidad y elevar un opuesto a la condición de audaz. Por tanto decidimos que el débil Chencho lo acompañe en su aventura. La prueba dará comienzo esta medianoche y finalizara una hora antes del amanecer.

Decenas de almas despidieron a los osados candidatos. Uxl iba el primero mascullando murmuraciones malolientes, detrás, a varios metros, Chencho, al que le resultaba imposible no perder ritmo de marcha. Unidos por el deseo del primero, la desigual pareja anduvo varias calles hasta llegar al murallón que rodea la necrópolis. Ya solos, comenzaron su particular aventura.

El sendero estaba oscuro y desierto, la lluvia sólo empeoro las cosas, el cielo cubierto reducía visibilidad, y las nubes negras conferían al conjunto un aspecto lúgubre. A pocos metros la muralla se erguía infranqueable.

- Uxl, espera un poco. Tengo miedo, ve más despacio.
- De eso nada, sabes que eres un lastre, una dificultad añadida para mí.
- Vete a la mierda.
- ¿Cómo has dicho? – inquiere Uxl con semblante aterrador.
- Nada, nada.
- Ya decía yo, eres un cagón.
- Macarra, pendenciero. Tienes una masa muscular inversamente equitativa a la neuronal.
- ¿Qué quieres decir con eso?
- Que eres un imbécil.
- Miserable alfeñique, ahora veras.

La discusión acabó al doblar un recodo y encontrarse con la pared este. La que da al barranco. La más peligrosa de escalar. Llegaron a la base. Chencho lo intentó una y otra vez, en todas fracasó, en parte por al musgo adherido a la roca, pero más porque no tenía intención de trepar. Viendo que el tiempo se extinguía. Uxl, no con pocos esfuerzos logra coronar la tapia. Desde lo alto, en inestable equilibrio le tiende la mano a Chencho y lo insta a cogerla.

- No, Uxl, no lo haré. He oído cosas horribles que suceden allí.
- Calla y sujeta mi mano, o te despedazo aquí mismo – amenazó desesperado el grandullón.
- Me da igual que lo hagas tú o ellos.
- Chencho, colega, anímate. Entiende que los vivos ya no pueden hacernos daño.

Jorge V

Violencia de género

2011-06-27T01:30:00.001+02:00

          Desayunó solo, en la cocina. Ella no probó nada de la bandeja que él le dejó en la mesilla de noche; ni siquiera respondió a su pregunta, tampoco a su beso. Se mantuvo silenciosa en la cama. Él, enfadado, salió hacia el trabajo dando un portazo, como casi todos los días en los últimos tiempos. Atrás quedaban ella, inmóvil, y los restos de un desayuno solitario.
         A las once de la noche, borracho, fue directo al dormitorio. Tambaleante, arrastrando las palabras entre dos filas de dientes apretados la increpó: Ya estás en la cama, inútil, mira el desorden que hay por todos lados y tú, inmóvil. No me haces ni caso, ni eres cariñosa conmigo, ni me coses un jodido botón ¡Habla, coño! ¡Muévete! Insistía, cogiéndola por los hombros y sacudiéndola. Di algo, puta. No creas que conmigo te va a funcionar eso de la indiferencia ¡Siempre lo mismo! No te mereces otra cosa, ya lo sabes, es culpa tuya. Eres una mierda igual que todas. Yo te voy a enseñar…
         Los vecinos escuchaban esporádicamente episodios que eran algo más que una discusión normal y pacífica de pareja. Ese día, una vecina pudo ver a través del patio de luces las sombras chinescas proyectadas por el maltrato. La lluvia ahogaba el sonido de los golpes o los posibles llantos.
         — ¡Basta! —dijo la vecina a su marido.
         —No te metas. No es asunto nuestro.
        —El silencio nos vuelve cómplices ¿No te das cuenta?
Llamaré a la policía.
         Tres coches patrulla, una ambulancia y una psicóloga se hicieron presentes casi de inmediato. Los uniformados derribaron la puerta ante la falta de respuesta. El hombre, derrumbado, lloraba acurrucado en el pequeño espacio entre la cama y el armario. Los médicos curaron y vendaron su mano, lastimada de tanto golpear. La psicóloga le hacía una batería de preguntas, la policía comprobó que no mediara denuncia judicial contra él. Los demás habitantes del inmueble —atónitos— observaban desde los rellanos.
         El forense recogía muestras que guardaba cuidadosamente en bolsas de plástico. Dos sanitarios cargaron el cuerpo inerte. Uno de ellos pregunta:
         ¿Jefe, donde echamos el maniquí, en el coche patrulla o en la ambulancia?

Jorge V.

Ucronía J.F.K. (2ª y última parte)

2011-06-21T01:15:00.001+02:00

¿Qué salió mal? Se preguntó el alto mando que nunca le perdonó a J.F.K. la falta de apoyo en Bahía Cochinos.
¿Qué salió mal? Se preguntaron los Jesuitas con intereses económicos en el sudeste asiático.
¿Qué salió mal? Se preguntó Sam Giancana, el mafioso más poderoso de Chicago.
¿Qué salió mal? Se preguntaron los políticos que operan en favor del poder económico obteniendo pingües beneficios.
¿Qué salió mal? Se preguntaron los activistas anti-Castro.
En la URSS el éxito de Yuri Gagarin en ser el primer ser humano en orbitar la tierra, el doce de abril de mil novecientos sesenta y uno, se vio opacado por la cobardía de Khrushchev al dar un paso atrás para evitar la guerra, permitiendo a Kennedy recuperar prestigio tras el fiasco de Bahía de Cochinos. Nikita Khrushchev fue expulsado del comité central del partido, apartándolo definitivamente de la vida política. Su sustituto juró ser implacable con los soberbios norteamericanos.
Pocos sabían que el presidente Kennedy, a pesar de su aspecto atractivo y atlético, sufría tantos males –úlceras, insuficiencia suprarrenal, debilidad crónica, problemas de vejiga, sinusitis, problemas de espalda...– que lo hacían depender de un cóctel diario de fármacos. Estaba cansado, al punto que dudaba en presentarse a la reelección. Su esperanza pudo más. Con la ayuda del doctor Max Jacobson y sus milagrosas inyecciones de anfetaminas enfrentó la campaña con una energía inusual.
Venció con el setenta y siete por ciento de los votos a su favor, jamás visto en la historia de los Estados Unidos de América. El día que asumió su segunda presidencia, tanta droga le pasó factura. Ante la incredulidad de todos, murió de intoxicación aguda de anfetaminas administrada por vía intravenosa. El gobierno lo disfrazó de paro cardíaco. Al doctor Jacobson le retiraron la licencia y lo obligaron a firmar un acuerdo de confidencialidad.
Mientras el pueblo lloraba, en otros círculos se abrían botellas de champagne para celebrar. "LBJ" se convirtió en el trigésimo sexto Presidente de los Estados Unidos y de inmediato efectuó un cambio radical en la política exterior. La guerra fría comenzó a calentarse a niveles muy peligrosos. Paralelamente crecía la disputa por la carrera espacial y el armamentismo nuclear. Johnson quería vencer a los comunistas a toda costa.
Rusos y americanos, obcecados en su hostilidad, no tuvieron en cuenta el avance nuclear de los chinos. Mao llegó a considerar la guerra nuclear, aduciendo que el bloque comunista tenía más población y, en caso de exterminio, más posibilidades de sobrevivir.
En medio de un equilibrio mundial inestable, el dieciséis de julio de mil novecientos sesenta y nueve Neil Armstrong, Michael Collins y Edwin Aldrin se despidieron de sus familias, ignorando que lo hacían por última vez. La misión Apolo XI conquista la luna, la promesa de Kennedy fue cumplida. Felices por pasar a la historia los tres astronautas inician el regreso a casa.
El veinticuatro de julio desde el firmamento los héroes del espacio ven cómo de la tierra van surgiendo horribles pústulas en los cinco los continentes.
―Houston, aquí Apolo XI ¿Nos recibís? ¿Estáis ahí?
―Houston, aquí Apolo XI ¿Nos recibís? ¿Estáis ahí?
Pegados a las escotillas no podían dar crédito a lo que veían sus ojos, hongos que se elevaban por todo el orbe. Nunca sabrán quién pulsó el primer botón rojo, sí los democráticos americanos, los populares chinos o los comunistas soviéticos.
―Houston, aquí Apolo XI ¿Nos recibís? ¿Estáis ahí?
―Houston, aquí Apolo XI ¿Nos recibís?
―Houston aquí Apolo XI
―Houston…

Jorge V.

Ucronía J.F.K. (primera parte de dos)

2011-06-12T12:44:00.001+02:00

            A las doce y veintinueve del mediodía del veintidós de noviembre de mil novecientos sesenta y tres, un perro flaco deambula por el parque mientras la limusina irrumpe en la plaza Dealey. Va a poca velocidad, que se reduce aun más cuando gira en Elm.
           Es inaceptable la falta de las mínimas medidas de seguridad teniendo en cuenta que John Fitzgerald Kennedy viajaba, contra toda recomendación, en un coche descapotable en una ciudad que le era hostil. Correspondería haber extremado la vigilancia. Seguir el manual, guardias en los edificios altos, agentes en las calles y exhaustivas investigaciones previas. No se hizo nada al respecto, incluyendo el increíble hecho de que en Dealey, según el servicio secreto, no hubo ni un solo policía… ¿Incompetencia, en el país más poderoso y con más recursos de la tierra?
            La conspiración estaba en marcha, el cómo y el cuándo no tenían importancia, sí, el porqué. Los sectores más poderosos del establishment, conjunto de políticos, militares e intelectuales que operan en favor del poder económico y social establecido no podían permitir que Kennedy siguiera vivo. Era peligroso para el sistema; las decisiones del Presidente iban en detrimento de sus intereses e ideología.
            Todo estaba perfectamente planeado. Tres equipos en total. Un tirador de elite y un vigilante con radio por equipo. La víctima sería cazada en un fuego cruzado triangular imposible de salvar.
            A las doce y treinta horas los tiradores, de excepcional sangre fría, enfocaban a J.F.K. en sus miras a la espera de la señal. En la soleada mañana un hombre abre un paraguas al paso de la comitiva. La señal esperada se retrasmite por radio. Los magnicidas, al unísono, disparan. El perro flaco y abandonado se cruza en la trayectoria de la limusina presidencial. El conductor, instintivamente, hace un brusco giro a derecha para evitar la colisión. Las tres balas asesinas se pierden sin llegar a su destino. Los sicarios, maldiciendo el imprevisto, recargan sus fusiles en menos de tres segundos, apuntan, enfocan y disparan. El chofer da un volantazo a la izquierda para estabilizar el vehículo, estos nuevos proyectiles tampoco encuentran su objetivo. El perro, ajeno a todo, sigue su camino al tiempo que el Presidente Kennedy exclama: ¡Uf! por poco lo pillamos.

... CONTINUARÁ…

Jorge V.

Ave fenix

2011-06-04T22:39:00.001+02:00

         El Edén estaba convulso, próximo a presenciar otro ciclo anhelado. Los moradores oteaban constantemente el cielo esperando ver un ave mitológica del tamaño de un águila, de plumaje rojo, anaranjado y amarillo incandescente, de fuerte pico y garras.
         Todos, sin excepción, conocían la leyenda del ave fénix que vivía en el jardín del cielo. Anidaba en el rosal cuando Adán y Eva fueron expulsados. De la espada del ángel que los desterró saltó una chispa y prendió fuego el nido del pájaro haciendo que ardiera éste y su morador.
        Por ser la única bestia que se había negado a probar la fruta del paraíso se le concedieron varios dones, siendo el más destacado la inmortalidad a través de la capacidad de renacer de sus cenizas. El ritual, indefectible, se repite cada quinientos años. Cuando le llega la hora de morir regresa al sitio primigenio, hace un nido de especias y hierbas aromáticas, pone un único huevo que empolla durante tres jornadas. Al tercer día arde, se ignora si por el fuego que él mismo provoca o por causa ajena, el fénix se quema por completo y, al reducirse a cenizas resurge del huevo que el mismo había puesto con anterioridad, de manera única y eterna.
        Nadie ignoraba que ver el renacimiento acarreaba el logro de la verdadera felicidad. Ansiosos los habitantes del paraíso que coincidían el año de la premonición procuraban un buen sitio con sombra y agua fresca para mitigar la espera.
         Pasó el estío, Los arboles perdieron las hojas.   Lluvias y nieves trajeron pesimismo. La decepción se fue apoderando del los habitantes hasta convertirse en despecho. Al caos instaurado siguió la decadencia y destrucción del edén.
        Muy lejos, en otro tiempo y otro espacio, en el cementerio de un lugar que llamaron Nueva York había una tumba solitaria.
        En la lapida, grabado a fuego, un epitafio de siete palabras: Aquí yacen las cenizas del ave fénix.

Jorge V.

Quid pro quo

2011-05-28T23:05:00.001+02:00

Papá solía morirse dos veces los domingos. La primera al mediodía, después de la celebración de la comida. Como buen goloso comía mucho, muchísimo y bebía aun más. Al terminar, Madre, sin proferir una queja, lo llevaba hasta la cama, lo desvestía, amortajaba y le vaciaba la cartera.
La segunda vez, cuando volvía de juerga con sus amigotes, después de ingerir innúmeras cantidades de alcohol, llegaba agonizante hasta la cama donde pacíficamente se moría.
Mamá, resignada, sin un lamento, lo desvestía, amortajaba y le vaciaba la cartera.

Jorge Vajñenko

Bacterias

2011-05-16T00:26:00.001+02:00

Estimado Profesor:
Sin duda se preguntará el porque de éstas líneas, máxime, cuando pienso sin lugar a dudas que usted es un hipócrita. Confió en su curiosidad y sentimiento de culpa para llegar al final de ésta. También comprenderá que me vea obligado a utilizar nombre y remite falsos.

Volviendo al tema que nos ocupa, créame, hubiese preferido acudir a la prensa, o mejor aún, a las reputadas publicaciones donde divulgan sus supuestos logros. Pero mi palabra contra la del eminente catedrático, soy conciente, no tiene posibilidades. Tenga paciencia profesor. Recuerda cuando le expuse “mí” descubrimiento respecto del Microorganismo unicelular procarionte, cuyas diversas especies causan las fermentaciones, enfermedades o putrefacción en los seres vivos o en las materias orgánicas y su permeabilidad bacteriostática. ¿Se siente bien profesor?

El hecho es que seguí con mis indagaciones en el campo bacteriófago y quiero participarle a usted de mi descubrimiento y de mi demorada venganza. ¡Ladrón de investigaciones! Años de laboratorio me costó aislar una cepa mutante del virulento
XK327A. No menos complicado me resultó lograr que se mantuviera latente por un periodo de sesenta horas útiles para su contagio fulminante.

La sintomatología comienza por jaquecas, continúa con mareos y vista borrosa, para luego alterar todo el sistema cardiovascular, terminando con la ruptura hacia dentro de las paredes del corazón en una desgarradora implosión. Lo sorprendente, profesor, es que todo el proceso no excede de los dos o tres minutos una vez inoculado el virus en el organismo mediante el contacto con el papel de una carta, por ejemplo

¿Lo coge?
¿Tiene mareos?
¿No distingue bien las letras?
Mi farsante profesor… adiós.

Jorge Vajñenko

Propuesta para el fin de samana

2011-04-09T01:43:00.001+02:00

Un libro nuevo, un vino viejo y un queso fuerte.

Caminos distintos

2011-03-28T01:07:00.001+02:00

Queridos amigos, por motivos de salud de mi madre he estado ausente del blog y otras actividades que me gratifican. Hoy vuelvo a esta con un cuento de un gran escritor y mejor amigo.
De a poco iré poniéndome a al día con vuestros blogs.
Cariños a tod@s

CAMINOS DISTINTOS

Se perdió en bosques muertos buscando senderos
hacia la nada. Miró las estrellas bajo silencios
jadeantes y mil fuentes blancas inundaron su cuerpo.
Estalló en vacíos, en universos inexistentes y
caminó desnuda entre sarmientos y zarzales. Ramas
secas de apatía dejaron huellas en su alma.
Se encontraron bajo una luna negra y juntos iniciaron
el camino. Dioses rojos vomitaron carcajadas
que hirieron el sentimiento y oscuras nubes de
silencio humedecieron los ojos. Confundidos en la
espesura de las dudas comenzaron una lucha de batallas
estériles.
Quiso convertirla en tierra labrada por él y dejar
en sus surcos trozos de su alma.
Ella quiso convertirlo en agua para poder saciar
su sed de él.
Él quiso ser ave para convertirla en ave y volar
unidos.
Ella quiso ser artesana de su cuerpo y forjarlo a
golpes de sentimiento.
Él quiso crecer como el árbol con las raíces enterradas
en su tierra.
Ella quiso ser ola para acariciar la arena de su
cuerpo.
Ambos quisieron ser huracán y arrastrar los silencios
profundos.
Pero no encontraron las palabras y una luna de
mármol les mostró caminos distintos.

Adrenalina

2011-02-19T14:17:00.000+01:00

- Con permiso, me retiro a la habitación. La cena estuvo

muy rica -se excusó Ralf.

- De acuerdo, ya subo a darte el beso de las buenas noches -respondió su madre.

- Tú lo mimas demasiado -dijo el padre, distanciado de su esposa por un candelabro.

- Pero si es un pedazo de pan. Comprende que sólo es una postura de la edad, además, en el pueblo no tiene

mucho que hacer - justificó la madre.

A los dieciocho años Ralf infundía respeto. Hijo de familia bien. Un metro setenta y cinco centímetros de estatura, ochenta y dos kilos de peso, músculos trabajados en incontables horas de gimnasio y rapado skin. Vestía negro riguroso adornado con tachas níquel. Sendos clavos atravesaban sus cejuelas. Las orejas lucían raros pendientes con cruces invertidas.

- Buenas noches hijito, qué descanses.

- Buenas noches mamá.

Cuando hizo efecto en sus padres el Lorazepam habitual. Ralf se levantó de la cama,

se calzó la indumentaria más dura, los botines con punteras de acero. Por último cogió del doble fondo del séptimo cajón de la cómoda la navaja sevillana que robara en el rastro el año anterior. Bajó al jardín por el chopo limítrofe a su balcón, luego alcanzó la calle. Anduvo en la noche hasta el lugar planeado. Esperó paciente la oportunidad. Cuando nadie lo veía traspuso las amplias puertas, eligió un punto solitario y oscuro. Agazapado en las sombras se mantuvo al acecho. La oscuridad era absoluta, sólo unas luces que iban y venían aleatoriamente. Era su primera salida en solitario, sin la banda. Adrenalina en estado puro. Se acaloró, se acercaba la escena prevista. Pulsó el botón y, como el rayo, la templada hoja asesina respiró el lúgubre aire precedente. Sin prisa, Ralf inspiró profundo por la nariz y exhaló lánguido por la boca.

La cogió a la altura de la cintura con la garra izquierda, con la derecha, sin piedad, le clavó el estilete una y otra y otra vez, de tanto en tanto tropezaba con algo duro, impenetrable. Obnubilado mantenía siempre los ojos grandes, fijos, casi sin pestañar en la imagen del ardiente rojo de la sangre y los restos de órganos que el salir del cuerpo se desparramaban viscosos por el suelo.

Regresó a su casa dando un rodeo, inquieto giraba constantemente la cabeza hacia atrás asegurándose de que no lo seguían. Sorteó la verja. Al llegar al chopo miró a la zaga por última vez.

En su habitación lo primero fue limpiar y guardar el arma en su sitio. Excitado, bajo el agua purificadora de la ducha se reía a carcajadas pensando en la cara que pondrá Don Sixto, el dueño del cine, al descubrir la butaca destrozada.

Jorge V.

Sueño, roble y tanino

2011-02-13T12:43:00.000+01:00

Fruta roja madura.
El recolector, agotado por la vendimia, duerme.
Notas ahumadas en nariz.
Sueña que sus uvas elaborarán el vino que al choque de dos copas sellen un nuevo amor.
Roble y tanino.
El recolector, en sueños, sonríe.

Jorge V.

Homenaje a Augusto Monterroso

2011-02-02T00:38:00.001+01:00

Fiesta

La fiesta fue un éxito. En principio asistieron los íntimos, luego se desmadró.
Cuando despertó, el dinosaurio seguía ahí con una resaca proporcional a su tamaño. Le dolía todo por abusar de drogas y sexo.
Al año recibió la citación de un juez conminándolo a realizar una prueba de paternidad: Corolario de aquella noche loca.

Jorge V.

Madre Patria

2011-01-25T22:36:00.001+01:00

11/mayo

Querido diario:

¡Soy tan feliz! He conocido a un hombre admirable, se llama Manuel, Don Manuel, es mayor y muy correcto, me habla mucho de su país y a mi me gusta escucharlo.

11/mayo

Querido diario:

Me olvide decirte que don Manuel es español.

15/mayo

Querido diario:

No te enfades, es que después de trabajar todo el día como una burra en el hotel, no me quedan fuerzas para escribirte. Me haces mucha compañía porque te cuento lo que me pasa. Además, Don Manuel viene a buscarme a la salida del trabajo, me invita a cenar, lo pasamos bien, me cuenta de su pobladito -parecido al nuestro- en la provincia de Murcia, allá en la madre patria como él llama a España.

¡Como me gustaría conocer la tierra de mi amigo!

17/mayo

Querido diario:

Estoy tan contenta, Don Manuel es tan especial, no, no me estoy enamorando, sí estoy queriéndolo un poco – me hubiese gustado un padre así, no un borrachín que sólo tú sabes lo que me hacía- el gallego, como lo llamo cariñosamente, jamás me ha propuesto nada feo como la mayoría de turistas que no mas quieren “eso” y después, si te he visto no me acuerdo.

20/mayo

Querido diario:

Hoy estoy triste, Don Manuel se marcha la semana próxima ¿Qué va a ser de mí?

23/mayo

Querido diario:

Le he pedido al gallego que me lleve con el a la madre patria

26/mayo

Querido diario:

Don Manuel se marcha mañana, me juró que se iba a ocupar de mi, que tiene un amigo que le debe favores y regenta un restaurante, que una vez solucionado el tema de los papeles, seguro me dará un empleo, que confié en el, y yo claro que confío. Cómo si tuviese otra cosa que hacer que no sea confiar y esperar.

14/julio

Querido diario:

¡No te lo vas a creer! Nos vamos a España ¡a la madre patria! Cuando me estaba flojeando la fe, hoy, el cartero me entregó un sobre grande y bonito en amarillo y rojo, ponía Iberia; dentro un pasaje para España en avión querido diario, en avión ¡soy la mujer más dichosa del mundo! Podré ayudar a mis hermanos y a madre, quizás, con el tiempo llevármelos conmigo.

23/julio

Querido diario:

Estamos volando. Qué nervios.

24/julio

Querido diario:

Llegamos a casa del señor del restaurante, se llama Artemio. Me llevo Don Manuel ¡qué alegría volver a verlo! me trajo hasta aquí desde el aeropuerto de Alicante. En Madrid casi me pierdo al cambiar de avión, pero la gente, muy amable, me ayudó. Hace mucho calor.

25/julio

Querido diario:

Hoy descansé todo el día, el señor Artemio no me dejó hacer nada, cocinó un pescado muy rico, a la bilbaína o algo así. Me presento a Adriana, su novia, no sé, no me gustó. Mañana me va a llevar al trabajo. No veo la hora.

19/agosto

Querido diario:

Estoy desesperada, cómo pude ser tan estúpida, cómo se me ocurrió pensar que podría haber una vida mejor para mí. No sé qué hacer. Se quedaron con mi pasaporte, querido diario. Adriana es muy mala, cuando me niego a complacer a algún cliente me pega mucho con la fusta que siempre lleva. El señor Artemio me usa cuándo quiere y me mata a golpes si me niego. Cuando pregunté por Don Manuel me dijeron, riéndose, que es el mejor “ojeador” de la empresa.

23/agosto

Querido diario:

Me quiero morir.

17/septiembre

Querido diario:

No sé si Dios existe, hoy le pedí que me lleve con Él. Las chicas, mis compañeras, me hablan de resignación.

10/octubre

Rezo siempre que puedo, le pido al diosito que cuide de madre y mis hermanos y que por favor no permita que se enteren de toda esta podredumbre ¿Cómo se muere estando muerta?

El inspector Ortega, maldiciendo su trabajo, terminó de leer el ajado cuaderno bajo la ululante luz del coche patrulla, luego lo introdujo en una bolsa de plástico etiquetada como prueba numero tres.

Abril

2011-01-16T19:57:00.000+01:00

Había una vez, en un pequeño país, una niña que no podía ser feliz. Abril contaba con el amor de su madre. Serena vivía para su pequeña hija. Trabajaba de camarera en un bar por las mañanas y por las tardes como planchadora en una tintorería rápida. Le pesaban las piernas al final del día. Al llegar a casa y encontrarse con su hija su rostro siempre rebosaba una sonrisa. Atrás quedaban las doce horas de labor casi continuas comiendo un bocadillo en el autobús mientras iba de un empleo al otro.
Madre e hija cenaban juntas, se contaban las cosas referentes a la escuela y el trabajo. Rara vez reían. Hace tiempo pactaron, sin saberlo, no hablar de la muerte del marido de Serena, padre de Abril.
Mauricio pagó la cuenta de la cena, se levantó de la mesa y educadamente, al salir, saludó al resto de parroquianos que permanecían en el restaurante. Antes de subir a su Ford Fairlane -color gris plata- miró su reloj de bolsillo. Pensó que llegaría en menos de una hora al motel para pasar la noche y llamaría por teléfono a su mujer y a su hija; observó en el salpicadero del coche las diminutivas fotografías de sus dos amores sobre el consabido cartel de ―No corras papá, te esperamos‖. Sonrió. Conectó la radio.
Abril vivía en una tristeza permanente, no comprendía la ausencia de su padre. ¿Cómo asumirla a sus nueve años? Su aspecto taciturno le trajo problemas en el colegio. Sus compañeros la desplazaban, al punto de no compartir juegos con ella.
―Hasta la vuelta Princesa‖, fueron las últimas palabras que escucho de su padre. Mauricio nunca volvió. Se sentía culpable, la mañana del accidente le pidió que la llevara a la escuela, haciendo que éste se demorara en el inicio de su ruta.
“Noticia de Prensa. Sucesos‖
Un hombre ha fallecido anoche tras ser arrollado el coche en que viajaba por un tren en un paso a nivel en el camino Del Mar. El Consorcio Provincial de Bomberos ha recibido el aviso a las 20:55 horas y ha movilizado 18 efectivos en cuatro vehículos de los parques de Medina, Sauces y Central. El automóvil ha sido arrastrado varios cientos de metros hasta que el tren se ha detenido. Los bomberos han tenido que extraer el cadáver de la víctima de dentro del amasijo de hierros retorcidos en qué quedó el vehiculo. El accidente se ha producido en el paso a nivel Y577A, ubicado a unos nueve kilómetros de Medina en dirección Sauces. La policía investiga las causas por la cual las barreras no se encontraban bajas.
Al cierre de está edición se encontraba declarando ante el Sr. juez que instruye la causa el guardabarrera. Sr. Carlos Gutiérrez.
— ¡Hola mi amor! déle un beso y un abrazo grande a su madre –dijo Serena, arrodillándose para quedar a la altura de su hija.
— ¿Has estado llorando, mamá?
— Sí.
— ¿Qué pasó?
— Dejé el trabajo en el bar.
— ¿Por qué?
— Lo de siempre, princesa, el jefe no deja de insistir en que vayamos a vivir con él. Que está enamorado. Que si acepto deja a su mujer y una sarta de tonterías más. Me presiona constantemente, no me deja trabajar en paz, me pongo muy nerviosa; hoy no resistí, me despedí. No sé cómo nos vamos a arreglar.
— No te preocupes mamá, papá nos va a ayudar –expresó Abril mientras acariciaba la cabeza de su madre mirando al cielo. – Mira lo que tengo, agregó señalando dos pequeños trozos de papel multicolor que descansaban sobre la mesa.
— ¿Qué es? Abril.
—Hoy en el cole nos regalaron entradas para el circo.
El viernes siguiente, madre e hija se encontraron sentadas en un palco de primera fila
del ―Gran Circo Estelar‖ .
Abril mantuvo la respiración viendo las arriesgadas pruebas de los funámbulos, se emocionó con los elefantes amaestrados, se asustó de los leones y osos salvajes, aguantó el aliento durante el vuelo del hombre bala, disfrutó de los malabaristas. Pero, sobre todo, se recreó con la actuación de Achís ―el payaso feliz‖. Se apagaron todas las luces, sólo un reflector enfocaba la salida de artistas. El reiterado repiquetear de los tambores ponía tensión en el ambiente, sorpresivamente, por otro lado, apareció Achís dando vueltas dentro de una burbuja de color irisado. Con un ritmo trepidante las burbujas se sucedían una tras otra, como una ristra de pompas de jabón.
El clown dibujaba un círculo con algo parecido a una varita y, simultáneamente establecía una nueva burbuja de un nuevo color y un nuevo giro, manteniéndose Achís dentro de la misma.
Finalizó la función, madre e hija fueron a comer pizza, una cena en silencio; en el corazón de ambas el recuerdo de hace un año viendo el espectáculo circense con Mauricio sentado entre la dos.
En la torrecilla sonó con fuerza el llamador, el reloj indicaba las 18:00 horas. Carlos Gutiérrez, a cargo de la barrera semiautomática del paso a nivel Y577A en un ramal poco recorrido del ferrocarril Sur, preguntó quién es desde la ventana de arriba e hizo subir a sus tres amigos. La tarde era apacible, el escaso viento no movía ni una brizna y la visibilidad, perfecta. No espera el paso de ningún tren hasta el expreso de las 20:52. Jugaron al pocker, una partida y otra, y otra más. Tomaron café. Alguien saco de su chaqueta una petaca con whisky que le agregaron al café, otro hombre también puso su petaca sobre la mesa; un par de manos después el tercero hizo lo propio.
Cuando el café se acabó bebieron sólo el whisky.
A las 20:52 horas, en punto, los pájaros echaron a volar espantados por la colisión.
En plena noche Abril se despertó confusa, soñó que una burbuja de textura aceitosa y color irisado botaba a los pies de su cama. Le bastó un giro de su mano a la silueta del interior para que la pompa se esfumara quedando la figura brincando a los pies de la cama de la niña, que abrió los ojos como platos.
— ¿Me reconoces?
— ¿Achís?
— ¡Salud!
— No tiene gracia.
— Lo sé.
— ¿Qué haces aquí?
— Shhhhhh –cruzó el payaso sus labios con el dedo índice, mirando exageradamente a todos lados –vengo a cumplir una misión, agregó, echando un vistazo debajo de la cama.
— ¿Una misión?
— Querida niña, los clownes existimos desde tiempos inmemoriales…
— ¿Qué significa inmemoriales? –interrumpió Abril.
—…representa algo así como… como…casi siempre. Un antepasado de mis antepasados, ya actuaba en la corte de un faraón hace algo más de 2500 años, otros parientes actuaron en la Corte de China. A lo largo de la historia la mayoría de las culturas han tenido clowns. Cuando Cortés conquisto tierras aztecas, descubrió que en la Corte de Moctezuma había bufones parecidos a los europeos. Estos clowns tenían un importante rol social y religioso en la vida de la tribu y en algunos casos eran considerados capacitados para curar ciertas enfermedades, en especial del alma, que es cuando te duele adentro, en el pecho. Y tú, princesa, tienes esos síntomas. Durante la función de esta tarde lamentaste todo el tiempo la ausencia de una persona.
— ¿Lees el pensamiento?
— No, Abril, parte de la magia también es interpretar la mirada de las niñas tristes -señaló Achís, a la vez que hizo un gesto como de disculpas. Cono otro veloz giro de su mano dibujó una burbuja atrapando a la niña dentro.
— ¿Cómo lo haces Achís?
—Ya te lo he explicado, es una magia milenaria, en este caso me ayudo con un trozo de arco iris.
— ¿Yo puedo hacerlo Achís? ¡Por favor! ¡Por favor!
—Vale, podemos intentarlo.
— ¡Biennnnnnn!
—Toma, princesa, coge esto.
—Pero si sólo es un trozo de tiza –dijo Abril, incrédula
—Ay – suspiró el payaso- En el mundo de la magia, querida amiga, las formas aparentes guardan otra cosa. La esencia, que únicamente podrá ser vista por unos pocos elegidos. Tienes entre tus manos un trozo del arco iris primigenio; con él puedes conseguir burbujas o lo que tu corazón desee. Sólo basta con qué tú estés convencida de ello.
— ¿Cómo Achís?, ¿De qué manera?
—Guía la mano con el corazón, aúna el deseo con la mente y, esto es muy importante: visualiza el color.
Era domingo. Abril se despertó tarde, pensando en el sueño que tuvo con el payaso feliz. Mientras se vestía descubrió sobre su mesa de noche un trocito de arco iris con forma de tiza, sonrió; después de mucho tiempo su alma se iluminó. Guardó la tiza en un cofre junto con fotos de su padre, con ella y con su madre, también con su coche y distintos recortes de prensa referidos al accidente.
La niña fue andando hasta su escuela con el cofre sujeto entre sus manitas, entró por un tragaluz que daba a los sótanos. Una vez en su clase depositó el cofre sobre la mesa de la seño y, con sumo cuidado limpió la pizarra hasta de dejarla como una patena. Entonces desplegó las fotos de su padre, del coche y todos los recortes de prensa sobre el escritorio. Su corazón palpitaba acelerado. Cuando se sintió segura cogio el trocito de arco iris y comenzó a dibujar. Primero una carretera comarcal, después las vías del ferrocarril. Continúo con la torrecilla del guardabarrera, sobre la puerta de la misma una placa con el número Y577A. Se ayudó de las fotografías para delinear el Ford Fairlane de su padre; para el color, consumó un verdadero esfuerzo mental hasta visualizar el gris plata guardado en su memoria.

En el reloj de la garita puso las 20:41 horas. Terminó el dibujo trazando un tren en el horizonte. Delante del automóvil, una barrera cerrada.

Jorge V.

Una chaqueta de pana verde

2011-01-02T14:17:00.000+01:00

Hola, he elegido este relato como primer entrada del año porque...bueno, ya veran por qué...

UNA CHAQUETA DE PANA VERDE

«Que te voy a hacer de goma, papito» Volví a sentirme
vivo, joven y vital, a generar testosterona ante la promesa
de la accidental interlocutora. Después de colgar el auricular, sonriente, acabé la merienda ¿Cuántos años hacía que no ligaba por teléfono? ¿Quince, veinte tal vez? Daba igual.
Dejé las cosas claras, que soy casado, que estoy bien con
mi pareja aunque escasee el sexo. Cuántas veces lamenté
que ella no heredara los genes de su madre, sexagenaria,
viuda y todavía marchosa.
Quedamos para la noche, en el Café de las copas perdidas, mi mujer estaba en viaje de negocios. Para reconocernos, yo llevaría puesta una chaqueta de pana verde. Ella, una blusa de gasa en tonos miel.
Soy precavido y ordenado, me dirigí al armario del
dormitorio para preparar con tiempo la indumentaria. Giro
la llave y veo cómo se fragmenta ¡Mierda! ¿A mí me tiene
que pasar todo? ¿Justo ahora se viene a romper la puñetera
llave? Piensa, Raúl, piensa. Tienes que abrir el armario
¡Joder! el ropero que perteneció a la bisabuela de mi
esposa, quien se ufana de que fue hecho por un ebanista
de la Casa Real de España.
Intento con una aguja de tejer insertar el vástago
hueco, no lo consigo; la paleta está girada. Tengo otra
idea, con un destornillador fino y mucho esmero retiro los
tornillos de bronce que sujetan los embellecedores dorados,
tratando de no dañar la delicada capa de fino barniz. Ahora
tengo un orificio más amplio para trabajar. Pruebo con
una pinza de cirugía, unos alicates de punta curva, hilo
dental, un cuchillo para quesos, un tenedor doblado. Nada,
no hay manera de retirar la llave rota. Necesito la chaqueta
verde. Imito al cerrajero que un día me clavó ciento
cuarenta euros por abrirme la puerta en dos minutos y,
para más INRI, utilizando mi propia tarjeta de crédito.
Sólo logro romper la tarjeta y comienzo a mosquearme.
Por supuesto ¡Cómo no se me ocurrió antes! El plan es de
lo más sencillo, se trata de retirar el mueble hacia adelante
para poder quitar la trasera y coger la chaqueta.
No conté con el peso del armario cargado hasta los
topes ¡Ja! Bajo al coche a coger el gato. Lo pongo entre
una de las patas traseras (protegida con un paño) y el
rodapiés de mármol, lentamente giro la manivela, poco a
poco el mueble se va deslizando. De repente un ruido
—«crash»— rotura de tibia y peroné, pienso; no, peor,
mucho peor, fractura de pata de ropero rococó estilo Luis
XV de noble madera de nogal. Mi señora me mata. Controlo
la hora, aún tengo tiempo, voy volando a la ferretería a
comprar cola blanca de carpintero, hago un apaño con la
pata del histórico mueble y rezo al dios de los ateos que mi
mujer no se entere.
En la ducha busco soluciones y ésta llega en un genial
arrebato de inspiración. De camino a la cita paso por El
Corte Francés y compro una chaqueta de pana verde ¡Bien!
Como no podía ser de otra manera, el aparcamiento
de la tienda se encontraba completo, conseguí un hueco
en el cuarto subsuelo a costa de dejar el retrovisor derecho
en una columna de hormigón. El tiempo, tirano, comenzó
a presionarme. Sofocado, entré en la planta de hombres
llevándome todo por delante, como elefante en cacharrería,
dispongo de cuatro minutos, localizo un vendedor,
balbuceando le solicito una chaqueta de pana verde, me
responde que no quedan, que lo siente.
—Oiga, que ahí, en ese maniquí tiene una y más o
menos es mi talla —le digo.
—Es de exposición, no está la venta —responde el
vendedor.
—Por favor, es una emergencia. Véndamela —insisto.
—Lo siento, no puedo —se hace de rogar.
—Deje de sentirlo tanto, le pago el doble —oferto.
—No —contesta el avinagrado capullo.
—El triple, haga la vista gorda —le pido.
—Es hora de cerrar, venga mañana y veré que puedo
hacer.
Como toda mi vida pensé que mañana es nunca,
cansado de tanta dialéctica inútil y tal vez de tanta
obediencia debida por un orden establecido, di un salto,
cogí el muñeco por un brazo, con tan mala suerte que la
base de éste golpeó el cristal del mostrador rompiéndolo.
El vinagre no paraba de chillar pidiendo ayuda. En
desenfrenada carrera me deshago del maniquí, dos guardias
de seguridad me cierran el paso en la base de la escalera
mecánica, antes de arribar, a mitad del tramo, brinco en
peliculera acción. Al pasar las cajas, rumbo a la salida de
emergencia, la chaqueta comienza a pitar, le quito el
chivato con el cortaúñas que porto en el llavero, alcanzo el
parking, en mi coche me siento seguro y arranco, por fin,
con mi chaqueta de pana verde rumbo a la cita. Fue cuando
reparé que no tengo ficha de salida. A la mierda, me digo,
al tiempo que aprieto las manos en el volante, cierro los
ojos y acelero… la barrera es historia. Qué pena, no podré
contárselo a nadie.
Me acicalo un poco en el baño de un burger. Con paso
testudíneo entro en el Café de las copas perdidas.
—Raúl ¿Qué haces aquí? ¿Y esa chaqueta de pana
verde…?
—Mi suegra, que lleva puesta una blusa de gasa en
tonos miel.

Jorge V,

Otro cuento de navidad

2010-12-19T01:19:00.000+01:00

Tosca navidad

Veinticuatro de diciembre, once de la mañana, Ramón sigue en la cama escuchando por los auriculares una de sus óperas favoritas, meditando una idea reciente, muy reciente.
Ramón García, cincuenta y tres años, natural de Valencia. Hijo de Ramón y Ana. Aficionado a la opera, su deleite, gratificación y principal vía de escape a la vida diaria.
La esposa sale del cuarto de baño inmersa en un albornoz color hueso con su nombre bordado, la cabeza envuelta en una toalla a juego y la cara de color verde aguacate. Con un tiempo de acabado estimado en dos horas.
― Cariño, ¿aún en la cama?
Carmen, hija de una pareja de labradores de Chera muy aficionada a las tarjetas de crédito, a las marcas de moda, al cotilleo con sus amigas y al horóscopo.
Ramón seguía ensimismado en una Romanza
― ¿Cariño me oyes?
No, ni quería, ni le importaba; ahora disfrutaba de un Aire que se sabía sobradamente de memoria.
Habitaban un amplio y bien decorado piso, donde Ramón participó activamente firmando los cheques al decorador y los proveedores.
Tienen dos hijos, Ignacio de veinticuatro años, estudiante en la politécnica que vive por y para sus estudios, muy reservado. Natalia, la menor, tiene veinte años y nadie recuerda el color natural de su cabello. Lleva percings en las cejas, nariz, lengua y pezones; alrededor de quince pendientes entre ambas orejas.
―Ramón ¡coño! quieres dejarlo ya.
―No
― ¿Cómo que no? vístete que llegaremos tarde.
― ¿Tarde? ¿A dónde?
― ¿Cómo a dónde? A la comida de la empresa, en el Milton.

Ramón es un experto delineante, de la vieja escuela; empezó a dibujar sobre un tablero de madera con tecnígrafo, escuadra y cartabón; no obstante, tuvo la visión necesaria para actualizarse de acuerdo al avance tecnológico, así pasó a dominar complejos programas de diseño como el Autocad.
Ramón trabaja en Vicente Arnau Construcciones s. a. desde el día posterior a su boda con Carmen, en los tiempos en que la empresa estaba compuesta por cinco personas, incluido Don Vicente, que para aquellas épocas era un colega más.
Ahora, la empresa tiene ciento cincuenta y cinco empleados sin contar las subcontratas. Maneja presupuestos millonarios y Don Vicente sólo se dedica a salir en la foto con el alcalde de turno y a la politiquería, con la que consigue importantes contratos para la empresa.
―Ah, sí. ¿Sabes lo que te digo?, que no vamos.
― ¿Te estás quedando conmigo o te has vuelto loco de repente?
―No querida, jamás estuve más cuerdo.
― ¿Hablas en serio? No me puedes hacer esto a mí, que llevo casi tres meses comiendo verduritas para poder meterme en el vestido nuevo de Versace.
―Pues ve tú. Para mí se acabó la hipocresía y tanta estupidez.
―Sabes muy bien que no me puedo presentar sola; además hoy te darán esa medalla, no recuerdo bien por qué, pero sé para ti que es importante.
―Dispares pensamientos, como intrépidas estructuras colapsan la cabeza de Ramón, donde la suma de los colores no le resulta el blanco ni nada que se le parezca. Carmen a estas alturas no sabía qué decir, ni cómo actuar; por primera vez en muchos años perdió el control que ella suponía que llevaba. Sólo atino a llorar, llorar y llorar.
Los teléfonos no paraban de sonar, ninguna llamada fue contestada.
Por la tarde con los ánimos más calmados, Carmen con temor y mucho tacto, le recuerda a Ramón que los esperan a cenar en el pueblo, en la casa de sus padres.
― ¿Que harán Ignacio y Natalia? ―inquiere Ramón.
―Ignacio se queda en casa a terminar una maqueta para un proyecto de la facultad. Sabes lo raro que es, pero bueno, es lo que le gusta.
― ¿Y Nati? ―volvió a preguntar Ramón.
―Irá con su peña a una súper fiesta en una mega discoteca, con lo cual nosotros podremos disfrutar de una agradable velada en el pueblo con nuestros amigos y parientes. ―agrega Carmen.
Ya había oscurecido a pesar de que no era tarde, un fuerte olor a tila que emanaba de la cocina, inunda toda la casa. Ante los reiterados pedidos y suplicas de Carmen,
Ramón se levanta de la cama como un autómata, se ducha como un autómata y se viste como un autómata haciendo caso omiso de las sugerencias de su esposa en cuento a la indumentaria adecuada para la ocasión.
Juntos, como extraños, montan en el ascensor que los lleva directamente al garaje. El coche, un cómodo todo terreno de última generación satisfacía a ambos; a él porque disponía de un modernísimo equipo de audio con amplificador de cuatro canales y dos subwoofer para poder sentir la música tal como la concibió el artista; a ella por el color dado que fue la encargada de elegirlo, color rojo, rojo navidad era el nombre en el catálogo.
Una vez en carretera Ramón pulsa un botón en su complejo tablero de mandos y se retrotrae, por mágico encanto, a Roma a principios del siglo XIX.
En su recóndita armonía, no escucha a Carmen que le pide por favor que se dé prisa, que a se ritmo no llegaran ni a los postres, que le darán las uvas en el camino.
Ramón estaba sumido en Tosca, la genial ópera de Puccini, aún más, se estaba mimetizando con Mario Cavaradossi (el personaje central). Dejan la autovía cuando comenzó a nevar. Cogen el camino comarcal en una sinuosa escalada hacia el puerto de San Ángelo, desde donde se divisa con prístina claridad el brillo de las estrellas en la noche. “Casualmente” en los altavoces sonaba la voz del tenor cantando E’ lucevan L’ estelle, despidiéndose de la vida. En la medida que subían la voz del intérprete crecía en una nota interminable, demasiado incitante para pasarla por alto. Se acercaban a la curva del pinar, una curva muy cerrada que se toma como mucho a veinte kilómetros por hora para luego comenzar el descenso.

Ramón Cavaradossi o Mario García quien fuera que conducía el coche tuvo una visión, la de Floria Tosca tendiéndole la mano, invitándolo a lanzarse juntos al vació, a cruzar la frontera entre la vida y lo que vendrá.
Ante la horrorizada mirada de Carmen el conductor coge la mano de Floria Tosca y acelera a fondo, ignorando la cerrada curva.
Dos días después los servicios de rescate divisan entre la nieve una mancha roja, Era parte del techo del todo terreno color rojo, rojo navidad.

Jorge V.

Un cuento de navidad

2010-12-11T00:42:00.001+01:00

Bombas

El veintidós de diciembre un B-42 vuela sobre la ciudad dividida por la guerra, en su morro lleva dibujada una sonrisa. En su interior una tripulación compuesta por hombres duros, curtidos por la amarga visión de demasiados cuerpos y pueblos destrozados.

─ Capitán, he localizado el objetivo

─ Preparaos para soltar la carga.

─ ¡Capitán!

─ ¿Navegante?

─ El objetivo, capitán, el objetivo es una escuela.

Cientos de niños de diferentes etnias y religiones salen al inmenso patio de recreo escuchando el rugido propulsor de la súper fortaleza volante.

─ Cumpla las órdenes, soldado.

─ Pero señor…

─ ¡Cumpla las órdenes le digo!

─ Sí, señor.

La panza de la aeronave se abre dejando la carga al descubierto. El bombardero pulsa un botón rojo y la tierra atrae hacia sí los cinco aerodinámicos objetos.

Los chiquillos, atónitos, observan caer los extraños cuerpos, éstos obedeciendo a complejas sincronías estallan quince metros antes de impactar con el suelo.

El cielo se cubrió con miles de golosinas y tiernos peluches cayendo en venerable lluvia.

Jorge V.

La ambulancia

2010-12-04T00:05:00.001+01:00

La mascarilla de oxigeno colgaba del techo sujeta de un tubo cristalino, se mecía como el péndulo del viejo reloj que tenía mi abuela en el salón de su casa de Arizona.

—Ha estado bien ¿Verdad cariño? ─pregunta Meg.

—Anda, ponme otra copa ─le respondo, mientras pienso que su manera de follar es tan monótona y aburrida como su propia existencia.

—Vale, yo también me serviré otra. Esto de traer la neverita a la ambulancia fue una gran idea ─dice, al tiempo que vuelve a poner hielo en los vasos, un trocito de lima, ginebra y agua tónica. Durante el proceso de rellenado, Meg pone su culo gordo y celulítico a un palmo de mi cara, pienso en morderlo pero me retracto casi de inmediato, demasiado esfuerzo, no merece la pena. Meg está casada con Steve, el único taxista de este pueblo tedioso.

Una tarde, hace cuatro años reparando el viejo Chevrolet del alguacil, en la explanada del taller aparcó una ambulancia. Aparentemente el conductor no advirtió una piedra en la carretera destrozando el cárter del vehículo y otras piezas vitales. Después de una rápida inspección le informé al chofer que me llevaría entre tres y cuatro semanas repararla. Fue cuando me enteré que trasladaba un herido grave al hospital del condado.

El traslado continuó en el taxi de Steve que, contó al día siguiente cómo el enfermo llegó fiambre al centro hospitalario y los sanitarios de la ambulancia se quedaron en la ciudad a realizar los trámites pertinentes.

Esa fue la primera noche que Meg vino a beber conmigo. Cuando se agotó la ginebra lo hicimos en el desvencijado sofá de cuero del despacho, después en el coche del alguacil. Meg sólo estaba vestida con el sombrero de ala ancha del hombre de la ley.

Desde entonces la mujer de Steve viene a ordenar las cuentas del taller dos o tres veces al mes. Yo mantengo la ambulancia en perfecto estado de conservación a la espera de que alguien venga a recogerla y abone los seiscientos setenta y tres dólares del arreglo.

Mientras tanto Meg y yo damos buena cuenta de ella.

— ¿Otra copa, mi amor? ─ me pregunta Meg.

—Sabes que no me gusta que me llames “mi amor”.

—Por el amor de dios, no empieces ahora.

— ¿Qué es lo que nosotros sabemos del amor — digo— Creo que en esto del amor no somos más que principiantes. Decimos que nos amamos y nos amamos, no lo dudo. Yo amé a Holly y Holly me amó a mí y tú y Steve se aman. Ya sabes a qué tipo de amor me refiero ahora; al amor físico. Ese impulso que te arrastra hacia alguien concreto, y al amor que inspira el ser de la otra persona. El amor sentimental, ése del cuidado cotidiano de la otra persona, la esencia de la otra persona…

— ¿Ya la has cogido cariño? ¿Estás borracho?

—Cariño, sólo estoy hablando —protesté ¿Vale? No necesito estar borracho para decir lo que pienso. Estamos hablando ¿no es eso? Insistí.

— ¡Vale! Pero te recuerdo que Steve está por llegar y nosotros filosofando en pelotas.

Se oye como alguien, Steve, tal vez, patea una lata en la explanada. La gata del taller que se lamía la panza apurando los últimos rayos de sol, salió disparada.

Ignoro qué extraña voluntad me llevó a hacer sonar la sirena de la ambulancia.

Meg, borracha, rió con grandes carcajadas.

Jorge Vajñenko.

El miedo de Inés

2010-11-16T00:56:00.001+01:00

«Dios aprieta pero no ahorca», solía decir mi madre.

Debía ser verdad porque cuando estaba hasta arriba de
estrés, hipersensible, angustiada y a punto de estallar por
las presiones en el trabajo y las disputas en casa como
consecuencia de un matrimonio vacío, desgastado por años
de cotidianeidad, el milagro se hizo: gané en el trabajo el
premio al mejor ejecutivo de cuentas del año, consistente
en un viaje para dos personas a una paradisiaca isla en un
archipiélago del Pacífico.

En la agencia de viajes pude cambiar el segundo billete
por un coche de alquiler y mayor tiempo de estancia con
los gastos pagados. Aún no se cómo me animé a hacerlo,
fue la primera vez que engañé a mi marido.
La habitación del hotel tenía las vistas todavía más
bonitas que en el folleto de publicidad. La noche que llegué,
después de cenar, tomé un relajante baño con sales. Me
acosté y me di cuenta de que estaba sola. No pude recordar
la última vez que estuve así, con todo el tiempo para mí,
para hacer lo que quisiera.
La primera semana la pasé bajando a la playa de
arena fina con algún libro que cogía de la biblioteca del
hotel, incluso una noche de luna llena me hice de coraje y
me divertí como una niña viendo moverse los dedos de mis
pies a través del agua transparente.
Era temporada baja y los turistas, gente mayor. Una
noche, en el baile organizado para despedir a un grupo de
viajeros italianos, saqué mi carácter dicharachero y más
de una abuela se puso celosa por danzar con sus maridos.
Las comidas eran copiosas. Después del postre bebía un
combinado servido en un coco abierto, lo rebauticé como
«siesta», por su efecto demoledor ¡En fin! Que pude
desconectar completamente.
Una tarde cogí el coche con la intención de dar una
vuelta por la isla. Me encantaban los nombres de las calles
(anchas, con palmeras al medio): avenida de las Gaviotas,
calle de los Delfines, calle de las orquídeas. Avenida de los
Sauces y, así, todas. Extasiada me perdí en un paraje
solitario. Aprovechando el todo terreno decidí regresar por la playa. Después de un par de kilómetros sin saber hacia dónde iba, el coche se quedó encallado en la arena. Faltaba poco para anochecer y comencé a desesperarme. Sólo se me ocurrió hacer sonar el claxon. Cuando el sol se ponía en el horizonte un torso de bronce lo eclipsó. Desenfocado al principio, iba tomando brillo a medida que se acercaba.Un adonis venía hacía mí, algo maduro eso sí, pero adonis al fin.
Pierre era un dulce, su mirada me inspiró confianza, no le costó mucho convencerme de dejar el coche y seguirlo. Tras andar una media hora en silencio llegamos a
un pueblito de fábula. Pude contar siete hileras de chozas ensambladas sobre pilotes, puestas simétricamente a lo largo de la playa y otras tanto a lo ancho, hasta casi
adentrarse en la selva junto a una cascada de agua dulce.
Los nativos vivían de la pesca de ostras y de realizar artesanía con jade. Una vez al mes se acercaba al pueblo un empresario de la isla Grande y permutaba las ostras y
joyas de los indígenas por harina, trigo, dulces,herramientas y otros artículos para la subsistencia. Sabían que eran estafados, pero lo preferían a viajar ellos mismos
a la ciudad de las prisas.
Me acogieron como si me conocieran de toda la vida. Nadie me preguntó quién era, de dónde venía o si tenía un pasado. Una mirada franca fue el único pasaporte.
La cabaña de Pierre era austera, como todas, modestamente arreglada con una cama, una especie de armario y un espejo de cuerpo entero. Libros apilados en
todos los rincones. Una mesa rústica tan grande como el lecho, la mitad del tablero lo ocupaba una vieja Underwood, un montón de papeles y apuntes llenos de tachones. Pierre es escritor y se encontraba en la isla desde hacía meses escribiendo una novela. En un momento que se hizo un silencio incomodo se acercó a mí, lentamente acarició mis mejillas con el dorso de la mano y me dio un beso tan suave que lo percibí más que sentirlo. Me notó sonrojada, tartamudeé. Iniciamos, y disfrutábamos el proceso de enamoramiento, las risas, los mimos. Me desarmé cuando besó mis ojos y mis lágrimas a la luz de la luna. Al acostamos me sentí tan nerviosa e insegura como una adolescente.
El pequeño porche de la cabaña contaba con una hamaca de hilo en la que me tendía los anocheceres a escuchar la voz del mar. Olvidé mi vida anterior.
Cierto día cualquiera que Pierre había ido de pesca, por mera curiosidad, me acerqué a la vieja máquina de escribir y, para mi sorpresa, vi el título en la hoja a medio
escribir: «El Miedo de Inés», me sentí extraña al verme reflejada en negro sobre blanco, gratificada y expuesta.
El principio detallaba nuestro encuentro en la playa. Tomé conciencia de cuanto hablé en un entorno de confianza y confidencialidad. Comprendí de lo que huía y a lo que no
quería enfrentarme.
A pesar de sentirme protegida, respetada, cuidada, valorada y fundamentalmente amada, al amanecer me acerqué al espejo, cogí mi imagen y en silencio me marché,
sin dejar una nota en la almohada ni pista alguna que pudiera delatarme.
Ahora no dejo de pensar en la hamaca, en la voz del mar y en el torso de bronce de Pierre ensombreciendo el crepúsculo… Y esa es toda la historia Mabel, amiga mía,
¿Pedimos otro café?
—Pero… ¿Por qué te fuiste de allí? ¿Qué impulso te
obligó a volver aquí, a tus problemas, a tu perpetua rutina?
—El miedo —respondí.
—¿El miedo?
—Sí, el peor de todos —dije, abriendo mi corazón.
—¿Qué miedo es ese?
—El miedo a ser feliz.

El diván

2010-11-06T01:46:00.000+01:00

«Yo no tengo una personalidad; yo soy un cóctel, un
conglomerado, una manifestación de personalidades». Le
comento a Claudia, mi psicóloga, desde el diván mientras
pensaba en lo buena que está. La falda corta, sus piernas
cruzadas, insinuantes; la tobillera de oro, el largo cuello,
los rizos de su cabellera rubia, y sus ojos, — ¡qué ojos!—
verdes, expresivos, inconscientemente provocativos.
Esto es lo que me permito ver a través del espejo de mi imaginación, dado que Claudia se encuentra sentada en una silla detrás de mí haciendo comentarios como: ¡aja! Y eso con qué lo asocias, esta situación a qué te recuerda,
mmmju, y cosas así.
Yo estoy allí, en ese diván porque obviamente tengo
problemas. En este momento de mi vida, después de casi
veinte años de matrimonio no sé quién soy, qué quiero. La
relación con mí pareja no atraviesa por su mejor momento.
En el despacho todos los días vivo con el automatismo que
sólo conduce a incrementar mi malestar, mi discoformismo, mi desenfocada existencia. De frustración podría
definir mis emociones porque no logro entenderme con
mis dos hijas adolescentes. Frustración porque soy una
persona para mi pareja que, a pesar de los años de
convivencia, aún no me conoce. Frustración porque soy
una persona para mis jefes y otra diferente para mis
subordinados. Frustración por que no sé cómo llegué a
este escenario tratando de darle a la gente lo que la gente
esperaba de mí.
Y ahora me siento un cóctel de personalidades cansadas, sin saber cuál de todas es la auténtica, si es que la hubiera, o si la resultante sería una nueva, diferente a todas.

De momento estoy aquí enamorándome de mi
psicóloga tal y como lo pronosticaron mis compañeros de
trabajo. Es de libro me dijeron, y tal vez sea así. Pero al
menos Claudia me escucha durante cincuenta minutos, tres
veces por semana; creo que me entiende. Me gusta y es
un soplo de aire nuevo en mi vida.

Suena una débil señal auditiva, sé lo que
significa, también que no puedo oponerme. Me incorporo
del diván, me dirijo a la puerta de salida, me cuesta esa

ruptura momentánea y, como es costumbre, le tiendo la
mano al tiempo que le digo:
—Hasta el viernes, Claudia
—Hasta el viernes, Carmen.

Vientos del pueblo me llevan. Miguel Henández

2010-10-31T01:47:00.000+02:00

Vientos del pueblo me llevan, vientos del pueblo me arrastran, me esparcen el corazón y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente, impotentemente mansa, delante de los castigos: los leones la levantan y al mismo tiempo castigan con su clamorosa zarpa.
No soy un de pueblo de bueyes, que soy de un pueblo que embargan yacimientos de leones, desfiladeros de águilas y cordilleras de toros con el orgullo en el asta. Nunca medraron los bueyes en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo sobre el cuello de esta raza? ¿Quién ha puesto al huracán jamás ni yugos ni trabas, ni quién al rayo detuvo prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza, vascos de piedra blindada, valencianos de alegría y castellanos de alma, labrados como la tierra y airosos como las alas; andaluces de relámpagos, nacidos entre guitarras y forjados en los yunques torrenciales de las lágrimas; extremeños de centeno, gallegos de lluvia y calma, catalanes de firmeza, aragoneses de casta, murcianos de dinamita frutalmente propagada, leoneses, navarros, dueños del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería, señores de la labranza, hombres que entre las raíces, como raíces gallardas, vais de la vida a la muerte, vais de la nada a la nada: yugos os quieren poner gentes de la hierba mala, yugos que habéis de dejar rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos de humildad y olor de cuadra; las águilas, los leones y los toros de arrogancia, y detrás de ellos, el cielo ni se enturbia ni se acaba. La agonía de los bueyes tiene pequeña la cara, la del animal varón toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera con la cabeza muy alta. Muerto y veinte veces muerto, la boca contra la grama, tendré apretados los dientes y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte, que hay ruiseñores que cantan encima de los fusiles y en medio de las batallas.

Miguel Hernández

Hechizada

2010-10-24T23:22:00.001+02:00

Erase una vez un país encantado, probablemente el único país encantado que existía en el mundo. Muy bello, con sus lagos y sus bosques. Todo rodeado de montañas.
En lo alto, un cielo azul llevaba alegría a sus moradores. Lo gobernaba una princesa de pelo rubio, cuyos rizos semejaban los rayos del sol por la mañana. El color de sus ojos era como el reflejo de la luna sobre la miel y su voz suave, muy suave…
En su vigésimo cumpleaños el primer consejero del reino le informó
—según ancestral costumbre— que, a partir de esa medianoche, dispondría de un año exacto para encontrar marido y sellar el compromiso con un beso en los labios. En caso de no desposarse ese día, cosas horribles podrían acaecer en el país; hecho que nunca sucedió en toda la historia. Tampoco iba a pasar ahora porque a la princesa la pretendían los solteros más granados como el Duque de los Vientos, el Barón de los Suspiros, el Conde de los Sueños o el Arquitecto Mayor. Pero su alteza, una vez escuchó hablar de un apuesto príncipe atrapado en el cuerpo de un batracio a consecuencia de un hechizo y se lanzó a su búsqueda.
Deambuló de norte a sur, de este a oeste. No dejó lago, charco, poza, estanque o zanja sin visitar. Besuqueó a cuanto anuro se cruzó en su andadura.
Al año menos un día, menos joven, menos bella y
con voz menos suave regresó a palacio dispuesta a aceptar a alguno de sus pretendientes para cumplir con la obligación hereditaria de salvaguardar el país.
Obedeciendo a un impulso, se dirigió al Salón de los Encantos. En el centro, erguido, con los brazos abiertos la esperaba el príncipe que no halló en su peregrinaje. Se acercó a él, lo observó, le tomó de las manos, se miraron a los ojos con miradas brillantes. Lentamente fueron acercando sus bocas para cumplir la ceremonia del beso.
Por fin, al juntarse ambos labios destelló una llamarada. En ese instante la princesa y el príncipe se vieron inmersos en un espiral de tiempo y espacio. Atravesaron más de una dimensión. Despertaron vestidos: ella de brocado blanco, tul y velos. Él, de esmoquin y pajarita. Hieráticos, solemnes, cogidos de la mano coronando una altísima tarta de bodas.

Jorge Vajñenko

Niños, brujas y literatura

2010-10-13T22:01:00.000+02:00

Ágata, al regresar del colegio abrazó con fuerza a su madre al tiempo que le decía: mami, no sabes, hoy en clase estuvimos toda la tarde hablando sobre brujas.
― A ver, no seas tan impulsiva, te preparo un vaso de leche con unas galletas que acabo de hornear y me cuentas ¿Vale?
― Hoy nos tocaba hablar de literatura infantil y salió el tema de los libros sobre brujas. La seño y los chicos estuvieron de acuerdo en que las brujas son feas y viejas. Tienen una nariz larga con horribles verrugas. Vuelan en una escoba. Preparan extraños menjunjes que hacen mucho daño a los niños y a la gente buena. Todos se alegran por igual cuando al final del relato la bruja muere ¡Qué buenas están las galletas, ma!
― ¿Y tú que has dicho, cariño?
― Nada. Los convertí en sapos como tú me has enseñado.

Jorge Vajñenko

Setenta y un besos

2010-09-29T00:54:00.000+02:00

Al fondo, en el Este, la bola de fuego proclama el

misterio del nuevo día.

     En el balcón arreglado con abundantes plantas, Jack,
cuidando el detalle, prepara la mesa para el desayuno. Los
individuales azules con ribetes rojos, las servilletas rojas.

     Las tostadas muy hechas, casi quemadas. El café negro,
cortado sólo con unas pocas gotas de leche. La mermelada
hecha por él mismo. La espátula gorda para untar la
mantequilla. De fondo, el sensual Steinway de la Krall. Todo
a punto.

     Se dirigió al dormitorio y con tranquila pasión cubrió
a su amada con una túnica de seda y jazmines para
transportarla en el aire hasta la terraza, donde le sirvió el
café y untó los panes mientras recordaba cuando la conoció
en uno de sus viajes por Selene. Revivió en sepia los paseos
por el Sena. Reparó que en todos los encuentros siempre
se regalaron setenta y un besos, ni uno más ni uno menos.

     Volvió a besar cada uno de esos besos en el embrujo
del momento.

     El piano deja paso a unas variaciones para violonchelo,
el desayuno se inunda de crepúsculo, con una laguna y su
pequeño embarcadero.

     —Mi amor, no has probado la comida.

     —Queridísimo ¿Cuándo aprenderás que los sueños no
comemos?

Pereyra

2010-09-15T01:27:00.000+02:00

Vago y mal entretenido. Tahúr de poca monta. Ginebrodependiente, subsistió toda su vida a faltriquera vacía. Poseyó sólo dos cosas: una tapera robada en dudosas circunstancias y un tordillo tuerto que todas las noches tiraba pa`la querencia con su amo borracho sobre el lomo.
A las seis en punto de la mañana –hora exacta en que su madre lo pariera en un suburbio olvidado– Pereyra entró a la pulpería para celebrar, ignorando que el cielo presuroso, como ofrenda, le dispuso un rayo ilustrado que le iba a permitir ver a Kanipinikassikueu, el «Hombre Caribú» de los inuit y todas las cosechas consumidas desde los preludios de los tiempos, la geographía de Ptolomeo, los centuriones del imperio y sus legiones, las tres esposas del tullido dios Efeso, los fuegos fatuos de ultratumba; la fuerza de la espada, el verbo y la palabra, los setecientos versos del Bhagavad Gita y sus claves interpretativas, los argonautas que escoltaron a Jasón en búsqueda del vellocino de oro, las maniobras en la brumosa alborada de Farsalia; los llantos de mil sauces, en mil calles derramados; las brujas muertas de Carlomagno, los rostros en las monedas transportadas por Caronte; la muerte, la risa y la broma en el dilema de Garrick; el conocimiento de Apolo y el exotismo de las sacerdotisas de Delfos, la más increíble historia de milagros relatada por Joshua ben Nun; Poseidón, el golpe del tridente y el nacimiento del caballo, el misterio matemático del botafumeiro en su equilibrio. La cosmogonía de Keops, las estrellas y el despertar del faraón; el ajedrez del persa y el legado de Maimonedes, la inacabable erudición de Jorge Luís y los hipócritas Nobelescos. Diez millones ochocientos noventa y dos mil novecientos veintiún firmamentos.
Todo esto encontró Pereyra en el ocaso de su cincuenta y dos cumpleaños en el fondo vacío del vaso de ginebra, mientras caía de cubito dorsal antes de exhalar su último fétido aliento.

Jorge V.

Os Invito un vino en Logroño

2010-09-10T23:17:00.000+02:00

En el estadio, el árbrito pita el

final del partido. En las chabolas

otro balón comienza a rodar.

Unos niños juegan a ser felices con

una pelota de trapo.

Jorge V.

Otra ralidad

2010-09-03T01:35:00.000+02:00

PARA TOD@S:
De regreso de unas vacaciones gratificantes donde he leído mucho sin la influencia de la civilización ni de internet. Y, he podido avanzar en mi proyecto de novela hasta ese punto esencial de no retorno, os quiero agradecer que sigan aquí, junto a mis cuentos.
También me alegra mucho leeros.

Besos.

Otra realidad

Me quedé fascinado, la estancia es gigantesca. Mágica, confusa. Nunca visto. No hay tiempo, el espacio juega caprichosamente entre la inmensidad del mismo y el exceso de lo inhabitual.

La bóveda celeste está conformada por una geoda infinita, los violáceos cristales de cuarzo reflejan un sol, diez soles, mil soles. Un gigantesco calidoscopio de mundos conjurados.

No veo barreras, limites ni confín. Observo profundos lagos brillantes, valles encantados, escenarios de guerra, volcanes en erupción. Océanos, mares y desiertos. Gente ataviada con los más diversos trajes. Toda la historia, todos los siglos; el futuro fantaseado. Heterogéneos cultos religiosos cohabitando en paz.

Reparo en Borges, Cervantes, Cortazar, Einstein, Marx ¡Todos los grandes! Las sagradas escrituras, las paganas también.

─Tú ¿Quién eres? –me interpelan.

─No lo sé, acabo de llegar.

─ ¿Sabes dónde estás?

─No, lo ignoro.

─Deja que te guíe. –dijo él ¿o era ella?

─Pero ¿Dónde estoy? –pregunté.

─ ¿Aún no lo sabes?

─No.

─Estas en la mente de un escritor.

Jorge V.

Vacaciones

2010-08-02T23:40:00.000+02:00

Queridos compañeros/as de lecturas, imaginerías, ritos y gambitos:
Con más deseos que posibilidades cierro el chiringuito por estos días de estío con la esperanza de retomar esos libros, casi abandonados, que ya me miran ofendidos, visitar blogs amigos qué, normalmente, mi amo, el tiempo, no me permite y, substancialmente, con la firme convicción de qué mi proyecto de novela metamorfoseé a embrión en el próximo otoño.
Hasta pronto.
Intentad ser felices.
Os dejo un relato breve procurando disimular el mal sabor de boca después del último post.

Jorge V.

Abuelita, abuelita

Sigiloso se acercó a la ventana, sonrió al verla salir del bosquecillo acercándose a la casa.

De prisa fue al dormitorio, se calzó la camisa de dormir y el gorro rosa de la abuela para

meterse en la cama. Se cubrió hasta los ojos con la sábana para tapar su horrible trompa.

No tuvo que esperar mucho, Caperucita Roja llegó enseguida. Toda contenta se acercó a la cama.

—Abuelita, abuelita. Te he traído bollos panecillos y una jarrita con miel… pero ¡qué ojos más grandes tienes! —dijo Caperucita al ver que su abuela estaba muy cambiada.

—Son para verte mejor —explicó el lobo tratando de imitar la voz de la abuela.

—Abuelita, abuelita, ¡que orejas más grandes tienes!

—Son para oírte mejor —siguió diciendo el lobo, sin advertir que su instinto hizo que se

relamiera.
—Abuelita, abuelita, ¡qué lengua tan larga tienes!

—Es para... ¡lamerte mejoooor! —diciendo esto, el lobo malvado se abalanzó sobre ella y la

empujó sobre la cama. Lucharon. La iniciativa variaba de uno a otro alternadamente.

Cuando el lobo se situaba patas arriba, se revolvía y tomaba el control de la situación.

Gritaron, se arañaron, patearon, empujaron y mordieron.

Exhaustos, Caperucita se quitó el picardías rojo que ya le iba algo pequeño. El lobo, la

máscara que lo acreditaba como tal y ambos encendieron un cigarrillo mirando al techo

pensando en los juegos que hay que inventar para satisfacer a la pareja.

Jorge V.

Mi cuerpo ajeno

2010-07-27T00:48:00.001+02:00

Escucha, al cumplir quince años, por la necesidad de irme de casa caminé hasta la carretera. Con cuatro trapos y mucha pena. A la izquierda la mirada se perdía en la polvareda. A la derecha sólo se divisaba la nada engullendo la cinta de asfalto. El sol, en el cenit, insistía que no era el mejor momento para hacer autostop. El destino resolvió que fuese hacía el norte en un sucio camión que transportaba cerdos, ninguno tan repugnante como su conductor. Mi boca, por dos veces, se encargó de pagar el billete de huida. Acababa de cruzar la frontera, pensé que más allá del horizonte diario las cosas serían distintas.

Flacos, gordos, altos, bajos, tuertos, sucios, cojos, pelados, rubios, ciegos, negros, jóvenes, ancianos o minusválidos. Toda una variedad que, en su mayoría, no merecen llamarse hombres. Eran dueños de mi cuerpo. Pagaban por ello. Muchos me pedían cosas que, por respeto, no se atrevían a pedirle a sus mujeres ¡Ni a pensarlo!

Pronto supe sobrevivir en la ciudad. El carnicero me daba los recortes sobrantes de las ventas del día después de tumbarme en la trastienda sobre la mesa de despostar. La panadera, todo el pan y bollos que pudiera consumir a cambio de dejarle ver cómo su marido se lo montaba conmigo. El encargado de la pensión sólo tenía que usar su llave, si supieras el asco que sentía cuando me sobaba. Y qué decir del policía que hasta su porra se adueñó de mi cuerpo. Es verdad que gracias a él me hice con una esquina en el barrio chino a cambio de un porcentaje de mis ingresos. Como proxeneta era bueno el cabrón, siempre que intenté pasarlo con las cuentas me daba una paliza ¡hijo de puta!

Aprendí griego, turco, francés, árabe, ruso, tailandés, cubano y japonés. No para hablar precisamente.

Qué otra cosa podía hacer si desde que era niña, muy niña, mi padre me enseñó que mi cuerpo era suyo. Mi madre, mientras tenía a mano su botella de ginebra, no se enteraba de nada. Nunca comprendí cómo algo tan doloroso fuese parte de la educación y deber de una hija.

¿Por qué te suelto este rollo? Porque necesito sincerarme contigo. Que conozcas quién soy. Quiero que entiendas que nunca fui una puta. Me empujaron las circunstancias.

Mañana junto con mi amiga Beba nos vamos a Tamaikén, a mil kilómetros de acá, donde nadie nos conoce. Empezaremos de nuevo. Con nuestros ahorros y sus conocimientos instalaremos una peluquería para mujeres y adiós a toda esta mierda.

Me había resignado a está perra existencia hasta que apareciste tú. No sé quién es tu padre, no tengo manera de saberlo ni me importa.

Necesito aprender a leer para leerte bonitos cuentos de hadas y príncipes azules para que tengas los sueños que yo nunca he tenido. Y me atrevo a contártelo, ahora, porque apenas tienes un par de días de vida.

Te prometo que a ti no te pasara. Te juro, hijita, qué siempre tu cuerpo será tuyo.

Jorge V.

Tu y yo

2010-07-19T00:21:00.001+02:00

Virginia abrió los ojos, estiró los brazos, desperezándose. Palpó la cama a su alrededor. Sonrió; inspiraba profundo el olor de su hombre en las sabanas vacías. Sobre el parqué, un sendero de velas encendidas; losiguió a través del pasillo hasta el cuarto de baño donde se multiplicaban. La bañera, con agua templada, la invitabaa sumergirse en un ambiente relajante aromatizado a lavanda.
Sobre la mesilla pegada a la bañera esperaban una pequeña pipa cargada con marihuana, un cuenco con fresas, un enfriador con una botella de champagne y una copa. Fumó, comió y bebió. Introdujo las manos en el agua buscando las caricias abandonadas poco antes y recordó la última imagen de Enrique en el espejo grande de la habitación. Fue hacia él, se detuvo a milímetros de distancia. Decidida, estiró los brazos apoyando las manos abiertas en el espejo. Sus dedos buscaron prolongarse en la infinitud delimitada por las paredes del dormitorio. Avanzó un poco más, sintió cómo sus pechos penetraron el mágico cristal como si de espesa agua se tratara; sus caderas, muslos y piernas los siguieron. Se deslizó en el espejo sin franquearlo, se mantuvo en su dimensión. A la orilla menguante de la luna entraba en el reflejo ausente de Enrique. Era él y era ella y era los dos y eran sólo uno. Extraña complicidad que impregna los sentidos. Pudo tocar su piel y sentirse acariciada, lo abrazó y se sintió abrazada, lo besó y experimentó el sabor de su beso, inhaló el olor de su lascivia y se creyó olfateada, cerró los ojos y escuchó en sus oídos los susurros que a él le decía. Libó su sexo y percibió el goce de ser lamida. Se halló en un escenario tántrico exaltando la unión de los opuestos en todos los planos, desde el cósmico hasta el más ínfimo. Vivenció que el hombre y la mujer son espejos de energía divina.
Una luz violeta —color de la sexualidad femenina— difuminó
todo dejando atrás ese pequeño instante de eternidad.

Jorge V.

Tio vivo

2010-07-06T21:24:00.000+02:00

A sus treinta años, Gregorio era un hombre guapo,
inteligente, atlético, comprensivo, cariñoso y consolidado
económicamente. Desde pequeño deseó ser mujer con
todas sus fuerzas. Vivía obsesionado con su anhelo. Son
tantas las veces que les rogó a los dioses, que no las
recuerda. Por las noches, se soñaba mujer.
Una mañana, como tantas otras, despertó sudando.
Se restregó los ojos camino de la ducha, giró la manivela,
el vapor inundó el cuarto de baño. No necesitó verse al
espejo; todo en él había cambiado. Su pecho, sus caderas,
brazos, piel. Cuando tocó entre sus piernas, incrédulo,
reparó que algo faltaba ¡Por fin! Era la mujer de sus sueños.
Bailó, saltó, cantó, celebró contento la fantasía realizada.
La casa, el mobiliario, los enseres y el vestuario,
ahora estaban acorde con la bella mujer. Se emperifolló y
envolvió con las mejores galas.
Feliz salió a la calle en busca de un hombre guapo,
inteligente, atlético, comprensivo, cariñoso y consolidado
económicamente.

Jorge Vajñenko

Solsticio (Un cuento de mi amigo Víctor Pérez)

2010-06-21T22:39:00.000+02:00

Salta las hogueras, moja los pies en el agua del mar y decide verle la cara al diablo.

Le han asegurado que si se desnuda ante el espejo con una vela en la mano en la noche de San Juan, será Lucifer quien aparezca reflejado.

Con un valor embustero se va quitando la ropa hasta quedarse totalmente desabrigado y con mano temblorosa, los ojos cerrados, pero con un “par”, enciende un cirio roto y se sitúa frente al cristal azogado.

Con el corazón que galopa, lentamente levanta los párpados y…no, no está Lucifer, ni Pedro Botero; ve reflejado a un pobre diablo barrigón medio calvo y pichicorto con un cirio en la mano y un calcetín negro que el miedo le hizo olvidar.

Fuera, la luna, mora y menguante suelta una carcajada.

Víctor Pérez

El abducidor

2010-06-04T00:22:00.001+02:00

Nos conocimos en el centro, en una librería. El Ateneo, para ser exactos. Ella suele salir a pasear por las tardes mientras su marido está ocupado en infinitas reuniones de trabajo. Yo paso días, meses, ahí, expectante. Esa tarde estaba atractivo, tanto que no pudo evitar fijarse en mí. Le sinteticé mi historia favorita. Aquella en la que cuento que escribir es como galopar por la playa al amanecer montando un caballo árabe, negro, crines al viento, salpicando gotas de agua en pos del disco escarlata que asoma en el horizonte. No quiero ser pedante y ahorraré detalles. Salimos a la calle, yo, de su mano. Sin mediar palabra llegamos a su casa. Nada de preámbulos, me quedé en la cama mientras ella, hermosa, fue dejando un reguero de prendas camino de la ducha. Salió con un negligé negro, transparente. Sacudió su cabellera y con una sonrisa de placer anticipado se tumbó junto a mí. Me cogió con sus manos, me acarició lentamente y me fue descubriendo. Yo, perdonen la inmodestia, le correspondí con placer, le activé los sentidos, la imaginación. Se olvidó de su marido joven, guapo y rico. También de la cena. De su madre y de su perro. Tenía ojos, lágrimas y sonrisas sólo para mí. Disfrutó en diversas posiciones. La abduje ¡Otra víctima más! Cuando están conmigo, por un indeterminado espacio de tiempo, las poseo en cuerpo y en alma, no están para nadie ni nada más y algunas veces relegan sus obligaciones. Creo que pocos se pueden jactar de este poder.

─ Cariño, ya estoy en casa. ¿Cariño, me oyes?─ insiste el marido ─. ¡Ah! Estás aquí.

─ Perdona querido, estoy atrapada con este libro de cuentos que compré esta tarde en El Ateneo.

Jorge V.

Mi General

2010-05-18T01:14:00.001+02:00

El General desayunó nervioso pensando en la disposición de las tropas para la defensa de la ciudadela. No tenía otra cosa en la cabeza. Ese domingo tendría lugar la batalla final. Pasó la noche intranquilo, ansioso, por ver cómo se iban a comportar las milicias llegadas ayer mismo reclutadas por su padre.
La nueva división se presentó impoluta, con uniformes almidonados y armas afiladas. A pesar de haber estado aislados por mucho tiempo no temían la falta de experiencia en el arte de la guerra. Se mostraban firmes, hieráticos, como de piedra, con la mirada fija, al frente, esperando la orden que los llevara a la muerte o a la gloria.
El general dejó los alimentos sin acabar. Su impaciencia y el deber tenían prioridad. Desde lo alto distribuyó la soldadesca. Estudió el campo de batalla y, en su mente, lo dividió en escaques similares a un tablero de ajedrez. Sonrió. Conocía a la perfección el componente de las huestes enemigas y, probablemente, sus movimientos. Primero ordenó las catapultas en el interior de las murallas. Dispuso una doble fila de arqueros en las almenas. Sacó a las caballerías por una puerta trampa en la zona trasera de la fortificación para colocarlas a cada flanco bien camufladas. Abrió las puertas de madera que daban acceso al fortín e hizo avanzar hasta el valle cercano el cuerpo de vélites armados con jabalina ligera, gladius y escudo de madera circular de unos cuarenta centímetros de diámetro para intentar acabar con los escaramuzadores rivales antes de comenzar el combate definitivo. En segunda línea dispuso la infantería, hombres más aguerridos, experimentados y mejor armados que la carnaza que iba por delante. En la retaguardia dejó lo más poderoso de la fuerza.
Las tropas invasoras estaban compuestas por una fuerza militar heterogénea integrada por mercenarios de los más diversos orígenes; no obstante, letal y eficiente por su disciplina.
Cada ejército distribuyó su formación de batalla de acuerdo con las tácticas predeterminadas. Estaban enfrentados; la situación era de un equilibrio a punto de romperse. Los vélites locales avanzaron hasta que les cayeron encima varias andanadas de piedras lanzadas por los honderos rivales. El general ordenó replegarse, acción que fue más una desbandada que una retirada militar. La vanguardia enemiga, entusiasmada, persiguió a los cobardes vélites para ensartarlos en combate o por la espalda. El arrebato los hizo acercarse demasiado a la fortificación. La estrategia del General dio resultado. A esa distancia, los arqueros disparaban a objetivos individuales. Las consecuencias para el enemigo eran demoledoras, especialmente porque no podían responder a la ofensiva. Los arqueros consiguieron desbaratar la primera línea enemiga casi sin causar bajas en las propias filas. El bando hostil reaccionó mandando al frente la infantería
y lanzando la caballería por ambos flancos, a la vez que adelantaban las máquinas de asedio con la máxima velocidad posible. El general que desde lo alto veía todo, ordenó a su caballería, escalonada en tres grupos, que avanzara al combate uno tras otro. La primera oleada debía abrirse paso entre el ejército enemigo para que la segunda o la tercera pudiesen desmembrar sus filas con la idea de que una vez que el enemigo se echase a correr, comenzara la matanza.
El general tenía todo controlado cuando vio que sus huestes eran atacadas por el Jefe Caballo Loco y sus guerreros Siux armados con Winchester de repetición, arcos, lanzas y tomahaws. Intentaban cerrar un círculo sobre los hombres del General, desesperados y agotados por la intensa jornada de lucha. Una lluvia de balas y flechas atroz fue diezmando a los soldados, que se daban cuenta de su irremediable situación. Eran conscientes de que estaban siendo aniquilados. Las ambulancias Dodge color verde oliva no daban abasto evacuando heridos. El General reaccionó enviando al séptimo de caballería galopeando con el corneta al frente y Custer a la cabeza, sable en alto, al grito de ¡Al ataque! Pero al igual que en Little Bighorn fueron masacrados.
A un lado del campo de batalla se encontraban Cinco Lanceros de Bengala, tres beduinos, dos guerreros samurái y un Swat que no sabían cómo ni a quien ayudar.
Pasaron las horas, era mediodía. El General estaba a punto hacer despegar los B-42 para acabar con la batalla cuando la voz del comandante en jefe de la casa, conocido por el nombre en clave de “Madre”, lo desconcentró por completo.
─Juancito, mi General, venga, a lavarse las manos, la comida está en la mesa. Luego seguirás con tus soldaditos de plomo.

Jorge Vajñenko

Mención especial del jurado por "Mi General"

2010-05-18T01:00:00.001+02:00

Hola, me es grato informaros que he participado en el primer concurso de relato corto organizado por L´IBER (museo soldaditos de plomo)
http://www.museoliber.org/index.asp
con el realto "Mi General", texto que ha obtenido la mención especial del jurado. (15-05-2010)
Un abrazo.

El cuadro

2010-05-09T01:31:00.001+02:00

Según mi psicoterapeuta padezco de hidrofobia; un compulsivo miedo al agua. Soy consciente de la irracionalidad de mi temor, realizo técnicas de relajación y otras terapias alternativas sin lograr demasiados resultados.
Para la mayoría de las personas la playa o la piscina son sinónimos de ocio y buena vida. Sin embargo, para mí, con sólo pensar en lugares como éstos sufro crisis de angustia y malestar general, porque no tolero estar cerca de grandes cantidades del líquido elemento. En mi casa no hay bañera, sólo plato de ducha y mis vacaciones son siempre en lugares desérticos
Esperaba una llamada importante. Al salir del ascensor, en el rellano, oí el sonido del teléfono, corrí todo lo que pude, abrí la puerta casi antes de llegar a ella. Una vez dentro enfilé recto por el pasillo. Por la mañana había estado la asistenta dejando los suelos tan pulidos y brillantes que al llegar a la última puerta resbalé y para evitar la caída golpeé con el hombro derecho el cuadro. Cuando pude coger el teléfono, del otro lado ya habían colgado. Mal presagio ¿Dije que soy supersticioso?
El cuadro en cuestión, era una burda copia de un paisaje costumbrista de mediados del siglo XIX, regalo de mi ex suegra y lo único que mi ex esposa decidió no llevarse cuando se marchó de casa.
Después de siete holas, decepcionado, colgué el auricular. En el mismo momento comencé a oír ruidos raros. Primero supuse que eran flatulencias producidas por mi vecino el gordo. Luego lo asocié a un alud proveniente de la tele. Cuando encaré el pasillo para ir al salón, lo vi ¡No puede ser! Desde la juventud que no tomaba ningún alucinógeno y del último porro hacía ya un par de meses. El cuadro estaba torcido por el golpe, tanto que los cerros pintados presionaban sobre el vértice inferior izquierdo del mismo, se veía claramente lo hinchado del cristal a punto de ceder. El vidrio estalló, el paisaje costumbrista del siglo XIX se precipitó sobre el pasillo desparramándose por toda la casa. Pedruscos, rocas, arbustos, una pequeña pradera, chopos. Las ovejas, toda una manada. El pastor también cayó, ataviado con su manta a cuadros en tonos blancos y negros sobre los hombros, la característica boina negra aunque de un tono amarronado por las inclemencias el sol y la infaltable cachava.
El pastor, enfadado, me pedía explicaciones. Mi capacidad de entendimiento se vio totalmente superada. El ovejero tenía hambre y demostró buen diente al dar cuenta del jamón de jabugo que guardaba para la llamada frustrada, el queso curado en aceite de oliva extra virgen de primera prensa y el tiramisú que había hecho la noche anterior con el fin de seducir a la rubia de ojos verdes que vendría a visitarme. Se metió, también, entre pecho y espalda el mejor rioja de mi bodega, directamente de la botella, a modo de bota.
Las ovejas campeaban a sus anchas por el piso, el rebaño de dividió en dos o tres partes La mayoría se apretujaron en el salón comiéndose la alfombra. Las que amamantaban a sus crías lo hacían discretamente en el dormitorio. Cuatro o cinco borregas corrían por la casa destruyendo todo lo que encontraban a su paso, incluyendo mi colección a escala de coches antiguos. Una manchega vieja masticaba, sin prisa, las obras completas de Cortazar.
En mi estado de… ¿asombro? No advertí, primero, el sonido monocorde de la gota de agua que por efecto de la gravedad caía del cuadro, procedente del inmenso río pintado en él. Después me sorprendió el torrente incontenible que me arrinconó en el cuarto de baño. Mal momento para recordar que nunca aprendí a nadar porque el nerviosismo me produce tensión muscular. La corriente, en su remolino, me arrastró hasta el vientre materno y aquí estoy ahora, navegando por el mediterráneo, inundándolo con mis llantos, utilizando mi miedo a modo de barcaza.
Jorge Vajñenko

Itaca

2010-04-26T23:36:00.001+02:00

Cuando salgas de viaje para Ítaca,
desea que el camino sea largo,
colmado de aventuras, de experiencias colmado.
A los lestrigones y a los cíclopes,
al irascible Posidón no temas,
pues nunca encuentros tales tendrás en tu camino,
si tu pensamiento se mantiene alto, si una exquisita
emoción te toca cuerpo y alma.
A los lestrigones y a los cíclopes,
al fiero Posidón no encontrarás,
a no ser que los lleves ya en tu alma,
a no ser que tu alma los ponga en pie ante ti.

Desea que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas estivales
en que -¡y con qué alegre placer!-
entres en puertos que ves por vez primera.
Detente en los mercados fenicios
para adquirir sus bellas mercancías,
madreperlas y nácares, ébanos y ámbares,
y voluptuosos perfumes de todas las clases,
todos los voluptuosos perfumes que te sean posibles.
Y vete a muchas ciudades de Egipto
y aprende, aprende de los sabios.

Mantén siempre a Ítaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Pero no tengas la menor prisa en tu viaje.
Es mejor que dure muchos años
y que viejo al fin arribes a la isla,
rico por todas las ganancias de tu viaje,
sin esperar que Ítaca te va a ofrecer riquezas.

Ítaca te ha dado un viaje hermoso.
Sin ella no te habrías puesto en marcha.
Pero no tiene ya más que ofrecerte.

Aunque la encuentres pobre, Ítaca de ti no se ha burlado.
Convertido en tan sabio, y con tanta experiencia,
ya habrás comprendido el significado de las Ítacas.

Constantinos Petros Cavafis

Invitación

2010-04-22T00:02:00.001+02:00

Queridos amigos/as y compañeros/as de entelequia y espejismos, les recuerdo a unos e informo a otros que en la mañana (11:00 a 14:00 horas)del sábado 24 del corriente estaré en la Feria del libro de Valencia en el stand de Librería Gaia (Nº 2) firmando ejemplares de “Morir de amor y otros cuentos” y/o “Puntos cardinales”
Demás está deciros que me encantaría veros por allí.
Cariños.

Lunes o martes

2010-04-12T16:38:00.001+02:00

Perezosa e indiferente, batiendo fácilmente el espacio de sus alas, conocedora de su camino, pasa la garza sobre la iglesia, bajo el cielo. Blanco e indiferente, ensimismado, el cielo cubre y descubre sin cesar, se va y se queda. ¿Un lago? ¡Quítale las orillas! ¿Una montaña? Sí, perfecto, con el oro del sol en las laderas. Cae desde lo alto. Helechos o plumas blancas, siempre, siempre...
Deseando la verdad, aguardándola, rezumando laboriosamente unas pocas palabras, deseando siempre (se inicia un grito a la izquierda, a la derecha; ruedas que golpean; vehículos se cierran en conflicto), deseando siempre (el reloj asegura con doce campanadas que es mediodía; la luz vierte escamas de oro; niños se arremolinan), deseando siempre verdad. Roja es la cúpula; de los árboles cuelgan monedas; el humo sale lento de las chimeneas; ladrido, alarido, grito. -Compro metal-... ¿Y la verdad?
Como rayos orientados hacia un punto, pies de hombres, pies de mujeres, negros o con incrustaciones doradas (Esa niebla... ¿Azúcar? No, gracias... La commonwealth del futuro), la luz del fuego salta y deja roja la estancia, salvo las negras figuras y sus ojos brillantes, mientras descargan una camioneta fuera, la señorita Thingummy sorbe té, y las vidrieras protegen abrigos de pieles.
Cacareada, leve como una hoja, rizada en los bordes, pasada por las ruedas, plateada, en casa o fuera de casa, reunida, esparcida, derrochada en diferentes platillos de la balanza, barrida, sumergida, desgarrada, hundida, ensamblada... ¿Y la verdad?
Recordar ahora junto al fuego del hogar la blanca plaza de mármol. De las profundidades de marfil se alzan palabras que vierten su negrura, florecen y penetran. El libro caído; en la llama, en el humo, en las perecederas chispas; o ya viajando, la bandera en la plaza de mármol, minaretes debajo
y mares de la India, mientras los espacios azules corren y las estrellas brillan... ¿la verdad?, o bien, ¿satisfacción con su proximidad?
Perezosa e indiferente la garza regresa; el cielo cubre con un velo sus estrellas; y luego las borra.

Virginia Woolf

El llanto de Elohim

2010-03-19T02:23:00.000+01:00

Más allá del infinito, al final, que fue el principio, las paralelas se juntaron. En seis períodos Elohim acabó la tarea encomendada. El tiempo y el espacio se unieron en un solo ente. Nació la energía. El silencio gritó con una nueva voz. Satisfecho, se retiró a su isla situada en algún lugar del cosmos para vivir junto a siete, su mascota, en armonía con la flora y la fauna.
Cada trescientos sesenta y cinco días, cinco horas y cincuenta y siete minutos, en el mes de Tishrei, se marchaba al extremo más septentrional. Se sentaba a la sombra de un cerezo al borde del abismo para comer frutas disecadas y contemplar su obra.
“¿Sabes? Siete, no puedo entender que pasó. En el séptimo ciclo volví a mi isla, se supone que a descansar, pero no puedo. No hago más que repasar en mi memoria y no logro deducir qué ha salido mal.”
Siete lo mira con ojos grandes, esperando recibir su golosina.
“He ejecutado el protocolo que siguió mi padre Yahveh, el padre de mi padre, el padre del padre del padre de mi padre y, podría seguir así hasta sumergirnos en los abismos informes de la nada.
Lo recuerdo perfectamente: cogí en estricta proporción polvo celeste, gases, minerales, átomos, partículas, iones, y otros componentes que no puedo mencionar porque perderían su poder.
Tuve especial cuidado al generar los campos magnéticos y en acoplar el eje entre los polos. Fusioné los elementos en un molde esférico irreflectante, diseñé la elíptica y ubiqué la resultante, con exactitud, en la vía láctea.
Luego, la labor fue más creativa, menos técnica. Con la mirada y un relámpago concebí la luz, las sombras dejaron de ser blancas. Amasé la alquimia más antigua, fusioné dos partes de hidrogeno con una de oxigeno. Arrojé con brazo zigzagueante el compuesto para crear el rio, los meandros, la serenidad de la laguna y la agitación de los mares.
Elevé las manos con las palmas hacía arriba, la tierra crujió y se irguieron los cerros y montañas.
De un soplo nacieron el aire y los vientos. Sembré las semillas traídas desde una lejanía secreta y los prados se tiñeron en millones de verdes. Con el destello primigenio y la sangre vital se crearon las primeras especies, después siguió la evolución prevista. Golpeé con el cayado los cuatro puntos cardinales y nacieron el verano, la primavera, el otoño y el invierno”.
Todo a punto para la gran creación, sólo faltaba ponerle nombre a las cosas pero no sería Elohim el encargado de dicho menester.
La mascota, con cabriolas y chillidos, interrumpió el monólogo para pedir más frutas disecadas.
Le puso a Siete algunas frutas dentro de una raíz hueca para que se entretuviera mientras él revivía la tarea más compleja: la criatura humana. “Necesité de toda mi concentración para recrear la imagen primigenia, mí semejanza, con el del polvo de la tierra. Después alenté en la nariz del golem el soplo de la vida”.
Sentado en la punta del arrecife observaba su obra distante años luz.
Siete, escarbaba con las patas delanteras para enterrar su raíz y una lluvia de meteoritos se desplomó sobre la Tierra.
Un tanto deprimido Elohim preparó su narguile, lo encendió y le dio una larga calada. Paso un tiempo indescifrable.
“No entiendo, no puedo acertar en qué he fallado, no recuerdo haberme apartado un ápice de la fórmula”.
Le dio otra calada al narguile.
“Los humanos, Siete, jugaron a imitarme con una ciencia elemental. Convirtieron la espiritualidad en hipócrita religión, la bondad en especulación. La utopía en egoísmo y para vivir se alimentan de la muerte. Demasiada agresión, envidia y rencor. Ignoro cuándo empezó todo, quizá con la curiosidad y desacato de Adán y Eva”
La mascota lo miró con ojos indulgentes.
“Sí, siete, lo sé, hay excepciones, pero son tan pocas que resultan insuficientes para calmar el sufrimiento de tantos”.
Lentamente vuelve a aspirar su pipa, la pena y un profundo sentimiento de culpa lo invade, se le cae una lágrima, y otra, y otra más hasta convertirse en un llanto incontrolable.
Ante esta circunstancia, Noé, por segunda vez en su vida aprontó su arca.

Jorge V.

Onorización

2010-03-19T02:22:00.000+01:00

Abrí los ojos. Una milésima de segundo después ellos se marcharon, así, en un chasquido. Atravesaron libres, sin prejuicios, el país de las aguas violetas donde las nubes son color magenta bajo un telón de cielo amarillo. Los troncos y ramas azules soportan follajes rosados.

Un mundo en el cual el amor es más que cuatro letras, y las palabras mucho más que una sucesión de signos ordenados. Dulces multicolores como aquéllos giróscopos que anunciaban al barbero. Unicornios de jade galopando senderos de tierras plateadas. Mariposas rutilantes, transparentes, deslizándoseen un aire ligero, manso y ambarino. El horizonte cercano aguanta un calidoscopio de constelaciones multiformes al alcance de la mano. Aves con picos duales y escamas triangulares señalan la puerta blanca disuelta sobre un fondo cándido.
Hados en triunvirato reunidos y diosas bailando descalzas buscando la verdad en el amanecer. Un universo de tacto suave, envuelto en pétalos de burbujas.

Al final, ellos, los sueños, se acurrucan bajo un inmenso baobab de oro y canela para volver mañana,
rejuvenecidos.

Jorge V.

Sueño de la mariposa

2010-03-15T23:32:00.001+01:00

Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Al despertar ignoraba si era Tzu que había soñado que era una mariposa o si era una mariposa y estaba soñando que era Tzu.

Chuang Tzu

Surrealismo 40

2010-02-07T00:40:00.001+01:00

Guru, no te apresures, aquí el tiempo es otro tiempo
-le aconsejó el que todo lo sabe-.

Cuando reconoció la señal, Guru, sin dudar, aprontó
su caparazón volador sobre un nimbo amarillo. Fue al
rescate de Trubia. Cabello albero, vientre plano, pubis
angelical y última princesa tántrica; capturada el treintenio
anterior por estultos taximetreros diurnos conduciendo por
zigzagueantes caminos sin fortuna para ocultarse en el
lado oscuro del sol.
Aliados los vientos y su rosa se ofrendaron como
dóciles riendas. Se elevaron hasta trasponer los abismos
más elementales. Precipicios sin profundidades.
Doblegó, en lucha incomparable, a los textos solemnes
traspasando la barrera invisible custodiada por prejuicios.

Batalló, de igual a igual, contra mercenarios apocalípticos
pagados con oropeles de lata.
Se batió con dragones de doble moral, armados con
tridentes neptunianos a bordo de cuadrigas tiradas por
fantasmagóricos rinocerontes alados.
En un descuido de los captores, Guru ayudó a Trubia
a romper las cadenas con eslabones de papel que la tenían
prisionera. Se miraron dentro de un cubículo de espejo
azul que sólo refleja el coito con pasión. Se encontraron
en los cinco sentidos, comieron del fruto prohibido y
bebieron de sus sexos. Los ojos de Trubia, caprichosamente
azules como dos trozos de cielo, sonrieron.
Huyeron al amparo de la luna nueva. Erguidos,
victoriosos. Montaron en el mágico caparazón desoyendo
extemporáneas amenazas de barro.
Superaron anacrónicas montañas, símbolo de temores
culturales. Se exaltaron jadeando al unísono, consintiendo
un nuevo albor. Encontraron la verdad en la respuesta. En
el aquí y en el ahora. La luz en el misterio. Supieron que el

fénix espera en la simiente y que la puerta que acababan
de abrir, difícilmente podrán volver a cerrar.

Jorge V.

El asesino

2010-01-28T23:34:00.001+01:00

El culpable era defendido por un jovencísimo abogado, un novato que habló así: -Los hechos son innegables, señores del jurado. Mi cliente, un hombre honesto, un empleado irreprochable, bondadoso y tímido, ha asesinado a su patrón en un arrebato de cólera que resulta incomprensible. ¿Me permiten ustedes hacer una sicología de este crimen, si puedo hablar así, sin atenuar nada, sin excusar nada? Después ustedes juzgarán.
Jean-Nicolas Lougère es hijo de personas muy honorables que hicieron de él un hombre simple y respetuoso. Este es su crimen: ¡el respeto! Este es un sentimiento, señores, que nosotros hoy ya no conocemos, del que únicamente parece quedar todavía el nombre, y cuya fuerza ha desaparecido. Es necesario entrar en determinadas familias antiguas y modestas, para encontrar esta tradición severa, esta devoción a la cosa o al hombre, al sentimiento o a la creencia revestida de un carácter sagrado, esta fe que no soporta ni la duda ni la sonrisa ni el roce de la sospecha.
No se puede ser un hombre honesto, un hombre honesto de verdad, con toda la fuerza que este término implica, si no se es respetuoso. El hombre que respeta con los ojos cerrados, cree. Nosotros, con nuestros ojos muy abiertos sobre el mundo, que vivimos aquí, en este palacio de justicia que es la cloaca de la sociedad, donde vienen a parar todas las infamias, nosotros que somos los confidentes de todas las vergüenzas, los defensores consagrados de todas las miserias humanas, el sostén, por no decir los defensores de todos los bribones y de todos los desvergonzados, desde los príncipes hasta los vagabundos de los arrabales, nosotros que acogemos con indulgencia, con complacencia, con una benevolencia sonriente a todos los culpables para defenderlos delante de ustedes, nosotros que, si amamos verdaderamente nuestro oficio, armonizamos nuestra simpatía de abogado con la dimensión del crimen, nosotros ya no podemos tener el alma respetuosa. Vemos demasiado este río de corrupción que fluye de los más poderosos a los últimos pordioseros, sabemos muy bien cómo ocurre todo, cómo todo se da, cómo todo se vende. Plazas, funciones, honores, brutalmente a cambio de un poco de oro, hábilmente a cambio de títulos y de lotes de reparto en las empresas industriales, o simplemente por un beso de mujer. Nuestro deber y nuestra profesión nos fuerzan a no ignorar nada, a desconfiar de todo el mundo, ya que todo el mundo es sospechoso, y quedamos sorprendidos cuando nos encontramos enfrente de un hombre que tiene, como el asesino sentado delante de ustedes, la religión del respeto tan arraigada como para llegar a convertirse en un mártir.
Nosotros, señores, hacemos uso del honor igual que del aseo personal, por repugnancia a la bajeza, por un sentimiento de dignidad personal y de orgullo; pero no llevamos al fondo del corazón la fe ciega, innata, brutal, como este hombre.
Déjenme contarles su vida.
Fue educado, como se educaba antaño a los niños, dividiendo en dos clases todos los actos humanos: lo que está bien y lo que está mal. Se le enseñó el bien, con una autoridad tan irresistible, que se le hizo distinguir del mal como se distingue el día de la noche. Su padre no pertenecía a esa raza de espíritus superiores que, mirando desde lo alto, ven los orígenes de las creencias y reconocen las necesidades sociales de donde nacen estas distinciones.
Creció, pues, religioso y confiado, entusiasta e íntegro.
Con veintidós años se casó. Se le hizo casar con una prima, educada como él, sencilla como él, pura como él. Tuvo cierta suerte inestimable de tener por compañía una honesta mujer virtuosa, es decir, lo que hay de más escaso y respetable en el mundo. Tenía hacia su madre la veneración que rodea a las madres en las familias patriarcales, el culto profundo que se reserva a las divinidades. Trasladó sobre su madre un poco de esta religión, apenas atenuada por las familiaridades conyugales. Y vivió en una ignorancia absoluta de la picardía, en un estado de rectitud obstinada y de tranquila dicha que hizo de él un ser aparte. No engañando a nadie, no sospechaba que se le pudiera engañar a él.
Algún tiempo antes de su boda había entrado como contable en la empresa del señor Langlais, asesinado por él hace unos días.
Sabemos, señores del jurado, por los testimonios de la señora Langlais, de su hermano, el señor Perthuis, asociado de su marido, de toda la familia y de todos los empleados superiores de este banco, que Lougère fue un empleado modelo, ejemplo de probidad, de sumisión, de dulzura, de deferencia hacia sus jefes y ejemplo de regularidad.
Se le trataba, por otra parte, con la consideración merecida por su conducta ejemplar. Estaba acostumbrado a este respeto y a la especie de veneración manifestada a la señora Lougère, cuyo elogio estaba en boca de todos.
Unos días después, ella murió de unas fiebres tifoideas.
Él sintió seguramente un dolor profundo, pero un dolor frío y tranquilo en su corazón metódico. Sólo se vio en su palidez y en la alteración de sus rasgos hasta qué punto había sido herido.
Entonces, señores, ocurrió algo muy natural.
Este hombre estaba casado desde hacía diez años. Desde hacía diez años tenía la costumbre de sentir una mujer cerca de él, siempre. Estaba acostumbrado a sus cuidados, a esta voz familiar cuando uno llega a casa, al adiós de la tarde, a los buenos días de la mañana, a ese suave sonido del vestido, tan del gusto femenino, a esta caricia ora amorosa, ora maternal que alivia la existencia, a esta presencia amada que hace menos lento el transcurrir de las horas. Estaba también acostumbrado a la condescendencia material de la mesa, a todas las atenciones que no se notan y que se vuelven poco a poco indispensables. Ya no podía vivir solo. Entonces, para pasar las interminables tardes, cogió la costumbre de ir a sentarse una hora o dos a la cervecería vecina. Bebía un bock y se quedaba allí, inmóvil, siguiendo con una mirada distraída las bolas de billar corriendo una detrás de la otra bajo el humo de las pipas, escuchando, sin pensar en ello, las disputas de los jugadores, las discusiones de los vecinos sobre política y las carcajadas que provocaban a veces una broma pesada al otro extremo de la sala. Acababa a menudo por quedarse dormido de lasitud y aburrimiento. Pero tenía en el fondo de su corazón y de sus entrañas, la necesidad irresistible de un corazón y de un cuerpo de mujer; y sin pensarlo, se fue aproximando, un poco cada tarde, al mostrador donde reinaba la cajera, una rubia pequeña, atraído hacia ella invenciblemente por tratarse de una mujer.
Pronto conversaron, y él cogió la costumbre, muy agradable, de pasar todas las tardes a su lado. Era graciosa y atenta como se tiene que ser en estos amables ambientes, y se divertía renovando su consumición lo más a menudo posible, lo cual beneficiaba al negocio. Pero cada día Lougère se ataba más a esta mujer que no conocía, de la que ignoraba toda su existencia y que quiso únicamente porque no veía otra.
La muchacha, que era astuta, pronto se dio cuenta que podría sacar partido de este ingenuo y buscó cuál sería la mejor forma de explotarlo. Lo más seguro era casarse.
A esta conclusión llegó sin remordimiento alguno.
Tengo que decirles, señores del jurado, que la conducta de esta chica era de lo más irregular y que la boda, lejos de poner freno a sus extravíos, pareció al contrario hacerla más desvergonzada.
Por juego natural de la astucia femenina, pareció cogerle gusto a engañar a este honesto hombre con todos los empleados de su despacho. Digo "con todos". Tenemos cartas, señores. Pronto se convirtió en un escándalo público, que únicamente el marido, como todo, ignoraba.
Al fin esta pícara, con un interés fácil de concebir, sedujo al hijo del mismísimo patrón, joven de diecinueve años, sobre cuyo espíritu y sentido tuvo pronto ella una influencia deplorable. El señor Langlais, que hasta ese momento tenía los ojos cerrados por la bondad, por amistad hacia su empleado, sintió, viendo a su hijo entre las manos, -debería decir entre los brazos de esta peligrosa criatura- una cólera legítima.
Cometió el error de llamar inmediatamente a Lougère y de hablarle impelido por su indignación paternal.
Ya no me queda, señores, más que leerles el relato del crimen, formulado por los labios del mismo moribundo y recogido por la instrucción:
"Acababa de saber que mi hijo había donado, la misma víspera, diez mil francos a esta mujer y mi cólera ha sido más fuerte que mi razón. Verdaderamente, nunca he sospechado de la honorabilidad de Lougère, pero ciertas cegueras son más peligrosas que auténticas faltas.
Le hice pues llamar a mi lado y le dije que me veía obligado a privarme de sus servicios.
Él permanecía de pie delante de mí, azorado, sin comprender. Terminó por pedir explicaciones con cierta vivacidad.
Yo rechacé dárselas, afirmando que mis razones eran de naturaleza íntima. Él creyó entonces que yo tenía sospechas de su falta de delicadeza, y, muy pálido, me rogó, me requirió que me explicara. Convencido de esto, se mostró arrogante y se tomó el derecho de levantarme la voz.
Como yo seguía callado, me injurió, me insultó, llegó a tal grado de exasperación que yo temía que pasara a la acción.
Ahora bien, de repente, con una palabra hiriente que me llegó a pleno corazón, le dije toda la verdad a la cara.
Se quedó de pie algunos segundos, mirándome con ojos huraños; después le vi coger de su despacho las largas tijeras que utilizo para recortar el margen de algunos documentos; a continuación le vi caer sobre mí con el brazo levantado, y sentí entrar algo en mi garganta, encima del pecho, sin sentir ningún dolor."
He aquí, señores del jurado, el sencillo relato de su muerte. ¿Qué más se puede decir para su defensa? Él ha respetado a su segunda mujer con ceguera porque había respetado a la primera con la razón.
Después de una corta deliberación, el acusado fue absuelto.

Guy de Maupassant

Bilis negra

2010-01-22T01:58:00.000+01:00

Pintó la fachada de negro, las rejas, las ventanas y la
puerta de roble.
No le pareció suficiente. Eliminó el jardín, lo
reemplazó por una carpeta de alquitrán ennegrecido como
su existencia.
Quien pasase por esa calle sabría, sin duda, que en la
casa azabache habitaba un famoso pintor que una vez
amó, que una vez fue amado. Su memoria no podía precisar
si primero ella se marchó o antes lo invadió ese estado de
tristeza y temor, miedo irracional y desánimo causando su
ida. Junto a la mujer desapareció su sonrisa, la luz de su
savia y de su obra.
No le pareció suficiente. Pintó las paredes de luto,
los techos, las estatuas de mármol blanco y los suelos. Sus
cuadros se repetían, sobre un lienzo tiznado sólo pintaba
una nube tan lóbrega como su melancolía.
Su bazo, estimulado por Saturno, producía innúmeras
cantidades de bilis negra arrastrándolo a una inconsciente
laxitud. Cambió su perro por un cuervo que sobrevolaba la
casa constantemente recordándole la negritud de su alma.
No le pareció suficiente. Sustituyó los muebles. Mesas,
sillas, sofá, tapicerías. Todo el interior paso a ser oscuro,
incluso la luz. Los cortinados, otrora de ligero voile, se
convirtieron en pesados terciopelos absorbentes de claridad.
Lo asaltó un estado de insomnio crónico. Ella era sus
musas. El rostro de sus vírgenes, de sus ángeles, de sus
sentimientos y de su esencia. De sus ojos plagiaba el color
para dar vida a sus cuadros.
No le pareció suficiente. Despidió al servicio y contrató
un enano, eunuco y senegalés, con el único objeto de
mantener llena de pintura negra la inmensa bañera de
mármol bruno del cuarto de baño y una botella de absenta
junto a su caballete.
En torno a aquel hombre corpulento de tez agotada,
pies como macetas, pronunciada panza y calvo, se estaba
creando un aire de misterio y soledad que únicamente
ella, muy lejos de ahí, de pie, desnuda, frente al amanecer
en una habitación azul, semivacía, de un cuarto de hotel
en el desierto podría comprender.

Observó su autorretrato despojado de todo ropaje,
sentado en un rincón. La cabeza inclinada, apoyada sobre
la mano entre la mejilla y el oído, la mirada triste y absorta
hacia abajo. Cogió la obra y la depositó suavemente en el
rincón donde se gestara. La única estancia de toda la casa
en que aún habitaba la luz. Bebió de un trago la absenta
que quedaba en la botella. Arrastrando los pies camino del
cuarto de baño sintió los setenta y dos grados perfumados
de anís deslizándose por la garganta. Con el estómago
abrasado se paró frente a la enorme bañera llena de bilis
negra.
Metió un pie, lentamente el otro. Se arrodilló en el
viscoso humor. Lloró. Se acostó boca arriba, cerró los ojos
y se sumergió.
Le pareció suficiente.

Jorge V.

Y nada será tuyo...

2010-01-12T23:01:00.000+01:00

Y nada será tuyo, salvo un ir donde no hay dónde.

Alejandra Pizarnik

Heroina

2010-01-02T12:42:00.000+01:00

Tracata, tracata, tracata. Hora punta. Tracata, tracata, tracata. Recuerdo el monótono zarandeo. La gente, sus rostros cabizbajos, cansados. La mayoría volviendo de una repetida jornada laboral, ávidos de tumbarse en el sillón a ver el programa favorito en la tele, seguir la lectura de esa novela que lo distrajo en algún momento del día o, simplemente, mirar al techo sin preocupaciones. Seguramente deseosos, todos, que una mano afectuosa les sirva un refresco, una copa o una frugal u opípara cena.
Venía yo ensimismada en todas esas cosas, cuando de pronto, adentro del túnel, se hizo la luz, Un resplandor como una estrella fugaz sacudió el interior del vagón de metro. Simultáneamente, un estruendo ensordecedor me metió el miedo en el cuerpo. Pegamos un sin fin de tumbos. El coche rebotaba contra un lado y el otro del corredor. El destello iridiscente mutó a una alborotada oscuridad; gritos, ruegos y llantos se confundían en un mismo pedido de auxilio.
Segundos interminables ¡Pánico! Una atmósfera pesada envolvía todo, era difícil respirar. No se veía casi nada. Algunos hicieron luz con sus mecheros. Un hombre joven llevaba una linterna, se unió a un grupo de pasajeros que intentaban forzar una puerta para poder salir; lo lograron, pero no pudieron impedir la avalancha humana que se generó tratando de alcanzar el hueco de salida. Otros pugnaban por escapar a través de las ventanillas rotas. Todos, con el único interés de salvarse a sí mismos. Huir de la trampa fue la única consigna. Una vez más batallaban lo mejor con lo peor de la especie humana.
El grupo de la linterna se convirtió en la cabeza, avanzando en la dirección que lo hiciera el tren en busca de la próxima estación, detrás, los supervivientes que se pudieron unir al lanzarse de la formación accidentada.
Mientras llamaba con el móvil al centro de emergencias fui arrojada a las vías. Al incorporarme, un dolor me alertó que tenía un tobillo torcido. Aferrándome a la pared, avancé como pude.
De pronto el horror se multiplicó al aparecer fuego en unos de los vagones;
echo que provoco que muchas víctimas muriesen asfixiadas o aplastadas y golpeadas a causa del espanto que se potenció en el interior del túnel, donde el convoy quedó
volcado. Otras personas murieron electrocutadas al asirse o tropezar con cables de alta tensión.
El tobillo me impide avanzar más de prisa y me voy rezagando. Observo como unos metros más adelante la gente pasa haciendo caso omiso de un hombre que se encuentra tirado sobre los raíles abrazando un gran bolso. Al llegar junto a el, veo como destacan sus blancos globos oculares sobre su tez oscura. Le pregunto si necesita ayuda.
- Yo esperar –responde.
- Aquí no hay nada que esperar.
- ¿De dónde eres?
- Playas puras, aguas limpias en Gabón, África.
- Venga, levanta –insisto.
- Tú no entender, no puedo dejar bolso, mi vida estar en bolso.
- Te prometo que vuelvo por tu bolso.
- ¿Tú prometes?
Abrazados, sosteniéndonos el uno en el uno el otro, con mi mano derecha humedecida por su sangre, progresamos lentamente. Nos cruzamos con los primeros sanitarios y bomberos que se dirigían a la espeluznante realidad; al pasar la curva vimos el operativo montado en el andén. Poco antes de arribar, dos enfermeros cogieron a gaboncito, lo pusieron sobre una camilla y le practicaron las primeras curaciones.
Con la palabra empeñada, no tuve más remedio que regresar a la galería. Andar era un suplicio, cada paso me retumbaba en el cerebro; todos iban muy ocupados como para reparar en mí. Recorría lentamente el trayecto, maldiciendo la puta educación solidaria dada por mis padres, la puta conciencia y la puta promesa. Al trasponer la curva vi el gran bolso, azul y brillante en primer plano. Atrás, como desenfocado, el espanto.
Es lo último que recuerdo.

La clave, el centro y el fin de la vida humana se halla en Cristo, Salvador del mundo y Redentor del hombre. Jesús de Nazaret, que exalta el valor de la vida humana, que cura y cuida a los enfermos, que resucita a los muertos y que, muriendo en la Cruz, asume el sufrimiento y lo convierte en redentor.

Los Reyes, acompañados por el presidente del Tribunal Supremo, el Alcalde de la ciudad y otras muchas autoridades, presenciaban en actitud hierática la misa que ofició el mismísimo Benedicto XVI en el lugar de la tragedia, recordando los fallecidos.
Minuto de silencio. Las cámaras de la CNN trasmiten al mundo el acto en directo.

El papa, la placa. El orgullo que sentí al ver a gaboncito depositar la ofrenda floral. La distinción… ¿De qué me sirvió el osado acto?
Nunca, jamás, ni en el peor de mis sueños, ni con el mejor porro imaginé ser una heroína, menos, que me hicieran un homenaje, mucho menos… póstumo.

Jorge V.

De sirenas y otros mundos

2009-12-20T19:55:00.000+01:00

Estaba Murgen, la sirena, en su refugio de los acantilados ensayando su seductor canto. Tejía con argentino hilo, una a una, sus escamas. Ignotas fuerzas la cogieron. Arreciaron los vientos bajo siete excéntricas lunas. Traviesas las aguas, en torbellino, con sus cabellos la enredaron. Un delfín intentó guiarla. De nada sirvió la cosmogonía aprehendida.
-¡Circe!
-¿Madre?
-Deja ya de jugar con esas cosas, la cena esta pronta.

Jorge V.

Ave fénix

2009-12-15T22:29:00.000+01:00

El Edén estaba convulso, próximo a presenciar otro ciclo anhelado.
Los moradores oteaban constantemente el cielo esperando ver un ave
mitológica del tamaño de un águila, de plumaje rojo, anaranjado y amarillo incandescente, de fuerte pico y garras. Todos, sin excepción, conocían la leyenda del ave fénix que vivía en el jardín del cielo. Anidaba en el rosal cuando Adán y Eva fueron expulsados. De la espada del ángel que los desterró saltó una chispa y prendió fuego el
nido del pájaro haciendo que ardiera éste y su morador.
Por ser la única bestia que se había negado a probar la fruta del paraíso se le concedieron varios dones, siendo el más destacado la inmortalidad a través de la capacidad de renacer de sus cenizas. El ritual, indefectible, se repite cada quinientos años. Cuando le llega la hora de morir regresa al sitio primigenio, hace un nido de especias y hierbas aromáticas, pone un único huevo que empolla durante tres jornadas. Al tercer día arde, se ignora si por el fuego que él mismo provoca o por causa ajena. El fénix se quema por completo, y al reducirse a cenizas resurge del huevo que el mismo había puesto con anterioridad, de manera
única y eterna.
Nadie ignoraba que ver el renacimiento acarreaba el logro de la verdadera
felicidad. Ansiosos los habitantes del paraíso que coincidían el año de la
premonición procuraban un buen sitio con sombra y agua fresca para mitigar
la espera.
Pasó el estío, Los arboles perdieron las hojas. Lluvias y nieves trajeron
pesimismo. La decepción se fue apoderando del los habitantes hasta
convertirse en despecho. Al caos instaurado siguió la decadencia y destrucción
del edén.

Muy lejos, en otro tiempo y otro espacio, en el cementerio de un lugar que
llamaron Nueva York. Había una tumba solitaria.
En la lapida, grabado a fuego, un epitafio de siete palabras: Aquí yacen las
cenizas del ave fénix.

Jorge V

El Ilustre Amor

2009-11-27T00:30:00.001+01:00

En el aire fino, mañanero, de abril, avanza oscilando por la Plaza Mayor la pompa fúnebre del quinto Virrey del Río de la Plata. Magdalena la espía hace rato por el entreabierto postigo, aferrándose a la reja de su ventana. Traen al muerto desde la que fue su residencia del Fuerte, para exponerle durante los oficios de la Catedral y del convento de las monjas capuchinas. Dicen que viene muy bien embalsamado, con el hábito de Santiago por mortaja, al cinto el espadín. También dicen que se le ha puesto la cara negra.
A Magdalena le late el corazón locamente. De vez en vez se lleva el pañuelo a los labios. Otras, no pudiendo dominarse, abandona su acecho y camina sin razón por el aposento enorme, oscuro. El vestido enlutado y la mantilla de duelo disimulan su figura otoñal de mujer que nunca ha sido hermosa. Pero pronto regresa a la ventana y empuja suavemente el tablero. Poco falta ya. Dentro de unos minutos el séquito pasará frente a su casa.
Magdalena se retuerce las manos. ¿Se animará, se animará a salir?
Ya se oyen los latines con claridad. Encabeza la marcha el deán, entre los curas catedralicios y los diáconos cuyo andar se acompasa con el lujo de las dalmáticas. Sigue el Cabildo eclesiástico, en alto las cruces y los pendones de las cofradías. Algunos esclavos se han puesto de hinojos junto a la ventana de Magdalena. Por encima de sus cráneos motudos, desfilan las mazas del Cabildo. Tendrá que ser ahora. Magdalena ahoga un grito, abre la puerta y sale.
Afuera, la Plaza inmensa, trémula bajo el tibio sol, está inundada de gente. Nadie quiso perder las ceremonias. El ataúd se balancea como una barca sobre el séquito despacioso. Pasan ahora los miembros del Consulado y los de la Real Audiencia, con el regente de golilla. Pasan el Marqués de Casa Hermosa y el secretario de Su Excelencia y el comandante de Forasteros. Los oficiales se turnan para tomar, como si fueran reliquias, las telas de bayeta que penden de la caja. Los soldados arrastran cuatro cañones viejos. El Virrey va hacia su morada última en la Iglesia de San Juan.
Magdalena se suma al cortejo llorando desesperadamente. El sobrino de Su Excelencia se hace a un lado, a pesar del rigor de la etiqueta, y le roza un hombro con la mano perdida entre encajes, para sosegar tanto dolor. Pero Magdalena no calla. Su llanto se mezcla a los latines litúrgicos, cuya música decora el nombre ilustre: "Excmo. Domino Pedro Melo de Portugal et Villena, militaris ordinis Sancti Jacobi..."
El Marqués de Casa Hermosa vuelve un poco la cabeza altiva en pos de quién gime así. Y el secretario virreinal también, sorprendido. Y los cónsules del Real Consulado. Quienes más se asombran son las cuatro hermanas de Magdalena, las cuatro hermanas jóvenes cuyos maridos desempeñan cargos en el gobierno de la ciudad.
-¿Qué tendrá Magdalena?
-¿Qué tendrá Magdalena?
-¿Cómo habrá venido aquí, ella que nunca deja la casa?
Las otras vecinas lo comentan con bisbiseos hipócritas, en el rumor de los largos rosarios.
-¿Por qué llorará así Magdalena?
A las cuatro hermanas ese llanto y ese duelo las perturban. ¿Qué puede importarle a la mayor, a la enclaustrada, la muerte de don Pedro? ¿Qué pudo acercarla a señorón tan distante, al señor cuyas órdenes recibían sus maridos temblando, como si emanaran del propio Rey? El Marqués de Casa Hermosa suspira y menea la cabeza. Se alisa la blanca peluca y tercia la capa porque la brisa se empieza a enfriar.
Ya suenan sus pasos en la Catedral, atisbados por los santos y las vírgenes. Disparan los cañones reumáticos, mientras depositan a don Pedro en el túmulo que diez soldados custodian entre hachones encendidos. Ocupa cada uno su lugar receloso de precedencias. En el altar frontero, levántase la gloria de los salmos. El deán comienza a rezar el oficio.
Magdalena se desliza quedamente entre los oidores y los cónsules. Se aproxima al asiento de dosel donde el decano de la Audiencia finge meditaciones profundas. Nadie se atreve a protestar por el atentado contra las jerarquías. ¡Es tan terrible el dolor de esta mujer!
El deán, al tornarse con los brazos abiertos como alas, para la primera bendición, la ve y alza una ceja. Tose el Marqués de Casa Hermosa, incómodo. Pero el sobrino del Virrey permanece al lado de la dama cuitada, palmeándola, calmándola.
Sólo unos metros escasos la separan del túmulo. Allá arriba, cruzadas las manos sobre el pecho, descansa don Pedro, con sus trofeos, con sus insignias.
-¿Qué le acontece a Magdalena?
Las cuatro hermanas arden como cuatro hachones.
Chisporrotean, celosas.
-¿Qué diantre le pasa? ¿Ha extraviado el juicio? ¿O habrá habido algo, algo muy íntimo, entre ella y el Virrey? Pero no, no, es imposible... ¿cuándo?
Don Pedro Melo de Portugal y Villena, de la casa de los duques de Braganza, caballero de la Orden de Santiago, gentilhombre de cámara en ejercicio, primer caballerizo de la Reina, virrey, gobernador y capitán general de las Provincias del Río de la Plata, presidente de la Real Audiencia Pretorial de Buenos Aires, duerme su sueño infinito, bajo el escudo que cubre el manto ducal, el blasón con las torres y las quinas de la familia real portuguesa. Indiferente, su negra cara brilla como el ébano, en el oscilar de las antorchas.
Magdalena, de rodillas, convulsa, responde a los "Dominus vobis cum".
Las vecinas se codean:
¡Qué escándalo! Ya ni pudor queda en esta tierra... ¡Y qué calladito lo tuvo!
Pero, simultáneamente, infíltrase en el ánimo de todos esos hombres y de todas esas mujeres, como algo más recio, más sutil que su irritado desdén, un indefinible respeto hacia quien tan cerca estuvo del amo.
La procesión ondula hacia el convento de las capuchinas de Santa Clara, del cual fue protector Su Excelencia. Magdalena no logra casi tenerse en pie. La sostiene el sobrino de don Pedro, y el Marqués de Casa Hermosa, malhumorado, le murmura desflecadas frases de consuelo. Las cuatro hermanas jóvenes no osan mirarse.
¡Mosca muerta! ¡Mosca muerta! ¡Cómo se habrá reído de ellas, para sus adentros, cuando le hicieron sentir, con mil alusiones agrias, su superioridad de mujeres casadas, fecundas, ante la hembra seca, reseca, vieja a los cuarenta años, sin vida, sin nada, que jamás salía del caserón paterno de la Plaza Mayor! ¿Iría el Virrey allí? ¿Iría ella al Fuerte?
¿Dónde se encontrarían?
-¿Qué hacemos? -susurra la segunda.
Han descendido el cadáver a su sepulcro, abierto junto a la reja del coro de las monjas. Se fue don Pedro, como un muñeco suntuoso. Era demasiado soberbio para escuchar el zumbido de avispas que revolotea en torno de su magnificencia displicente.
Despídese el concurso. El regente de la Audiencia, al pasar ante Magdalena, a quien no conoce, le hace una reverencia grave, sin saber por qué. Las cuatro hermanas la rodean, sofocadas, quebrado el orgullo. También los maridos, que se doblan en la rigidez de las casacas y ojean furtivamente alrededor.
Regresan a la gran casa vacía. Nadie dice palabra. Entre la belleza insulsa de las otras, destácase la madurez de Magdalena con quemante fulgor. Les parece que no la han observado bien hasta hoy, que sólo hoy la conocen. Y en el fondo, en el secretísimo fondo de su alma, hermanas y cuñados la temen y la admiran. Es como si un pincel de artista hubiera barnizado esa tela deslucida, agrietada, remozándola para siempre.
Claro que de estas cosas no se hablará. No hay que hablar de estas cosas. Magdalena atraviesa el zaguán de su casa, erguida, triunfante. Ya no la dejará. Hasta el fin de sus días vivirá encerrada, como un ídolo fascinador, como un objeto raro, precioso, casi legendario, en las salas sombrías, esas salas que abandonó por última vez para seguir el cortejo mortuorio de un Virrey a quien no había visto nunca.

Manuel Mujica Láinez

Gustave Flaubert a su esposa Louise Colet.

2009-11-24T00:09:00.001+01:00

Te cubriré con amor la próxima vez que te vea, con caricias, con éxtasis. Deseo atiborrarte con todas las alegrías de la carne, de modo que te desmayes y mueras. Quiero que seas sorprendida por mí, y para que te confieses a ti misma que nunca siquiera habías soñado con tales transportes... Cuando seas vieja, quisiera recordaras estas pocas horas, yo quisiera que tus huesos secos temblaran con alegría cuando pienses en ellas.

Agosto 15 de 1846

Escribir es...

2009-11-15T11:48:00.000+01:00

"Escribir es que le dejen a uno llorar y reír a solas"

Ramón Gómez de la Serna

¿Por qué tan lejos de los dioses?...

2009-11-06T20:38:00.000+01:00

"¿Por qué tan lejos de los dioses? Quizá por preguntarlo. ¿Y qué? El hombre es el animal que pregunta. El día en que verdaderamente sepamos preguntar, habrá diálogo. Por ahora las preguntas nos alejan vertiginosamente de las respuestas. ¿Qué epifanía podemos esperar si nos estamos ahogando en la más falsa de las libertades, la dialéctica judeocristiana? Nos hace falta un Novum Organum de verdad, hay que abrir de par en par todas las ventanas y tirar todo a la calle, pero sobre todo hay que tirar también la ventana, y nosotros con ella. Es la muerte, o salir volando. Hay que hacerlo, de alguna manera hay que hacerlo."

Julio Cortázar

El vuelo de Sylvia (Homenaje a Sylvia Plath)

2009-11-01T16:29:00.000+01:00

El espejo no es culpable. Juró ecuanimidad al ser creado. Transgresor, me devuelve la imagen de la niña que no soy.

Me muestra una sonrisa lejana. La que ya no tengo, la que ya no veo.

Me enseña el valor y me niega la fuerza. Treinta y un años me bastaron para conocer las flores de la noche.

Se derrumban los dogmas de la creación, sobrevive la escoria adulterada que se pudre en el umbrío devenir de lo banal.

A nadie le importa la memoria que antes ardía en el mundo de allá afuera

Los necrófagos se dan un festín de cadáveres éticos.

Se tergiversó a Abraxas, se da por bueno el mal y viceversa.

Acabado el amor sanguíneo y frontal del epigrama, el electroshock o sus secuelas apresan mi mente entre estalactitas y estalagmitas de acero.

Es febrero. Hace frío, enciendo la espita del gas. Meto la cabeza en el horno, me fragmento en mil cristales negros y vuelo…

Jorge V.

Jean-Paul Sartre y Simone de Beauvoir

2009-10-25T20:40:00.001+01:00

La mujer

2009-10-25T02:39:00.000+02:00

Un hombre sueña que ama a una mujer. La mujer huye. El hombre envía en su persecución los perros de su deseo. La mujer cruza un puente sobre un río, atraviesa un muro, se eleva sobre una montaña. Los perros atraviesan el río a nado, saltan el muro y al pie de la montaña se detienen jadeando. El hombre sabe, en su sueño, que jamás en su sueño podrá alcanzarla. Cuando despierta, la mujer está a su lado y el hombre descubre, decepcionado, que ya es suya.

Ana María Shua

Escribir es...

2009-10-25T02:10:00.000+02:00

Escribir es una forma de libertad personal. Nos libera de la identidad colectiva que ... Al final los escritores escribiràn no para ser hèroes proscritos de alguna subcultura, sino para salvarse asì mismos, para sobrevivir como individuos..."

Carta de Don deLillo a Jonathan Franzen

Los cuentos de Jorge V.

Reestructuración

La última tertulia

Par opuesto

Violencia de género

Ucronía J.F.K. (2ª y última parte)

Ucronía J.F.K. (primera parte de dos)

Ave fenix

Quid pro quo

Bacterias

Propuesta para el fin de samana

Caminos distintos

Adrenalina

Sueño, roble y tanino

Homenaje a Augusto Monterroso

Madre Patria

Abril

Una chaqueta de pana verde

Otro cuento de navidad

Un cuento de navidad

La ambulancia

El miedo de Inés

El diván

Vientos del pueblo me llevan. Miguel Henández

Hechizada

Niños, brujas y literatura

Setenta y un besos

Pereyra

Os Invito un vino en Logroño

Otra ralidad

Vacaciones

Mi cuerpo ajeno

Tu y yo

Tio vivo

Solsticio (Un cuento de mi amigo Víctor Pérez)

El abducidor

Mi General

Mención especial del jurado por "Mi General"

El cuadro

Itaca

Invitación

Lunes o martes

El llanto de Elohim

Onorización

Sueño de la mariposa

Surrealismo 40

El asesino

Bilis negra

Y nada será tuyo...

Heroina

De sirenas y otros mundos

Ave fénix

Recomendado para leerlo con ese niño que todos tenemos dentro, y que alguna que otra vez se nos olvida...

El Ilustre Amor

Gustave Flaubert a su esposa Louise Colet.

Escribir es...

¿Por qué tan lejos de los dioses?...

El vuelo de Sylvia (Homenaje a Sylvia Plath)

Jean-Paul Sartre y Simone de Beauvoir

La mujer

Escribir es...